Controlo Demente

Neocolonialismo

2012-02-12T17:09:00.003Z

«A diplomacia inteligente do período da Guerra Fria conseguiu algum espaço para a soberania dos Estados, mas e o povo?»

in The Lessons of the Bandung Conference

lost causes. by ~moondrums on deviantART

Odor Lisboeta a Putrefação

2012-02-11T21:15:00.000Z

Estrada abaixo, António calçou as pegadas molhadas do seu preto envernizado. Cada marca deixada era como um meteorito que colidia com o betão, causando ainda mais fendas. A água era a atmosfera que protegia as fendas de serem mais do que algumas fissuras moderadamente profundas.

O cheiro a carvão das barraquinhas ambulantes de castanhas assadas misturava-se com os odores a suor que o aglomerado de trabalhadores e turistas expelia habitualmente, como um odor intrínseco. Poderia ter sido compreendido como um aconchego ou um realce estilístico, mas, na verdade, quando baixava a cabeça e enfiava o queixo no cachecol coloridamente riscado não queria aquecer a cara com o bafo preso pela roupa, nem exibir o cabelo castanho espigado na sua nuca, mas sim esconder os olhos da paisagem de água suja nas pedras da calçada.

     Desde que lhe disse que ela precisava de ser menos precipitada e de dar mais espaço a cada coisa, a relação entre ambos nunca mais foi clara. Ela encavalitava tudo aquilo que lhe dizia respeito e desarrumava tudo de propósito. António não podia virar a esquina que lá estava ela, a barafustar com algo. Quando ele lhe perguntava por que era assim, ela ficava ciumenta e mandava-o ir ter com a ex. Esperava, certamente, que ele a mimasse e mostrasse que a ex lhe era inferior.
     Ele, porém, sentia a culpa cair-lhe em cima. A ex, pelo menos, não se chateava com tanta facilidade, nem se adornava. Era naturalmente linda. Pobre, mas verdadeiramente simples. Emanava as cores de dentro de si e não atraía a si toda a espécie de gente. Mas António deixou-se levar pelo que os outros diziam e acreditou na adoração que todos os outros faziam à que viria a ser a sua esposa e maior dor de cabeça.
   Por isso, baixava a cabeça e acarretava com as birras da amada. Lá fundo, perguntava-se se era mesmo aquilo que queria para passar o resto da sua vida.
     Ah, Lisboa, como és complicada!

Lisbon ::4 by ~MisterKey on deviantART

Liebster Blog

2012-02-09T23:44:00.004Z

Mais um selo aqui para o cantinho.

Tenho de agradecer à Olinda, que se lembra sempre de dar um empurrãozinho, embora isto por aqui ultimamente não ande muito agitado (diga-se, de passagem, que não é por falta de ideias, mas sim de cansaço e de falta de tempo, o que significa que em breve isto por aqui deve sofrer de cheias líricas).

Trying to be me one day at a time... (Jonaz)

Kiss it all goodbye (I am the Mastermind)

Ironia do Destino (Christian V. Louis)

Diário da Srta. Lóri Capitu (SRTA. LÓRI CAPITU)

(pequenos) Contos mais pontos (Sofia R.)

Para quem não sabe, Liebster significa amado, adorado ou querido, em alemão.

Pois aqui estão as regras do amor:

Publicar o link de quem enviou o selo.
Colar o selo.
Passar o selo a cinco blogues que tenham menos de 200 seguidores.
Avisar, através de um comentário, os proprietários dos blogues selados.

Autorretrato

2012-01-22T21:18:00.000Z

Maré Estrategicamente Brava

2012-01-19T22:43:00.000Z

Cada mulher é um mar de mistérios e atrai a si qualquer marinheiro voluntário. Qualquer vocação marítima encontra em si o próprio conceito atrativo, quase inconsciente. Nenhum marinheiro que goste verdadeiramente do mar consegue passar ao longe, talvez numa ponte qualquer, ver o mar e não sentir qualquer tipo de melancolia agradada. E eu estava precisamente à beira daquele mar que todos os dias me vinha molhando os pés.

Eu sempre fui daquele tipo de homens que gosta de marés bravas. Não é que, na verdade, o mar seja mau, mas, por vezes, quando está rabugento ou aborrecido, decide chamar um pouco mais atenção, na esperança de haver por perto algum marinheiro aventureiro, que se sinta tentado pela provocação das ondas que rebentam mesmo na sua frente, sabendo que não pode ou não deve mostrar-lhe que o consegue domar.

     É de uma grande capacidade de resistência controlar estes impulsos de valente marinheiro e não ceder às pretensões de um mar bravo, que grita com uma discrição falsa pelos seus navegadores, sedento de ser motivo do esforço físico. Eu dava-me já por satisfeito só por ter a capacidade de deixar aquela maré insistir em se exibir através de espetáculos de insinuações e, num ou outro desejo mais violento, de frontalidades.
     Deveras difícil, para um homem como eu, recusar uma mulher como aquela, tão persistente, mas tão merecedora de submissão. Eu podia nunca me ter interessado em visitar aquela praia, mas aquela mulher, em específico, intrigava-me por se mostrar tão limpa e tão apetecível e, no entanto, recuar tanto a maré. E, após tanto tempo a respeitar o seu espaço e a caminhar a seu lado, ela deixou de ser uma maré brava e vaza, para ser uma maré calma e cheia. Eu, contudo, divertia-me a soprar-lhe os ventos mais fortes, já com os pés calejados de sal de todas as vezes em que ela me refrescou um pouco; porque aquela mulher -- ah! Aquela mulher! Que mulher... -- tentava sempre conter a bravura das suas ondas, que outrora agitava descontente. Eu sabia que ela queria que eu a explorasse e ela sabia certamente que a sua agitação fazia enfatizar a minha atração por mares bravos -- mas ambos sabíamos que a sua praia era demasiado vigiada para que eu pudesse ao menos molhar minhas mãos dentro das suas curvas.
     Mas ela aproveitava cada brecha na segurança para me seduzir até si um pouco mais. Naquele vestido de cetim preto, ela havia deixado discretamente as suas ondas brilharem, tapando as extremidades a renda da mesma pecaminosa cor, como se fossem abas que dissessem, através de telepatia, "abertura fácil". As pernas, quais pedaços de bife, moviam-se de um lado para o outro, destapadas e suportadas pela negra madeira brilhante, que alongam os seus pés e a aproximavam ligeiramente mais da minha altura, conferindo-lhe, simultaneamente, uma elegância vulgar. Mas não era todo esse cheiro que mais emoção me provocava, mas sim o calor que todo aquele volume contido naquele cetim preto emanava, com uma força capaz de me fazer achar que quem está quente sou eu.
     E eu limitava-me a ficar sentado naquela cadeira, numa posição descontraída, oposta ao olhar malicioso que eu lhe oferecia em troco de todo aquele espetáculo, igualmente inocente. Eu jurava a mim mesmo testar os meus limites e resistir-lhe, até mesmo quando ela inclinou todo o seu volume na minha direção e, com as mãos apoiadas nas minhas coxas já ardentes, me sorriu, de olhos escuros e rasgados e sobrolhos mais escuros ainda e bem delimitados. E eu ali, a um palmo daquela mulher que me poderia encher as mãos e as horas, toda fácil e firme.
     Então, ela moveu rapidamente uma sobrancelha apenas, ofereceu-me o seu sorriso, mordeu-o e, antes que eu o pudesse roubar, levantou-se, virou costas e caminhou até à porta por onde me tinha arrastado antes. Parou de balancear o habitual charme e, já agarrada à maçaneta, atirou-me um olhar cortante, sorriu-me maliciosamente e passou subtilmente todo o meu objeto de contemplação pela porta, deixando temporariamente ao alcance dos meus olhos apenas aquele olhar, que me prometia algo mais. Intrigado pelos seus enigmas, vejo, então, a sua mão singela segurar, perigosamente, por uma ponta, um soutien branco, cuja renda eu juraria já ter visto naquela sala.
     Assim que a sua mão deixou cair aquele tecido de suporte, mistério e segredo, pareceu perder lentamente o resto das forças e deslizar. Assim que tudo o que restava de si naquela sala era aquele rastro a dois metros dos meus pés, o meu corpo deixou de me obedecer. Instintivamente, as minhas pernas ergueram-me daquela cadeira e eu submeti-me à influência sexual e amorosa que aquela mulher transbordava para mim. Abri a porta e ei-la, a fugir em passo apressado. Enganas-te se pensas que te safas desta, ouvi-me pensar.
     Rapidamente, estava já ela completamente cercada pelos meus braços, contra a parede mais próxima, naquele pátio deserto. O calor não emanava agora daquele peito que saltava, mas sim do seu bafo, verdadeiramente nervoso. Confusamente, molhou os lábios secos, mas eu não achei que a sua própria saliva fosse suficiente. Com os meus lábios encaixados nos seus e a minha língua a roçar na sua, eu senti as suas mãos geladas tremerem contra a minha nuca, enquanto que era impossível distinguir qual das duas respirações estava mais acelerada. Ao aquecer as minhas mãos debaixo daquelas aberturas fáceis de renda, eu desejei apenas que ela tivesse consigo outro vestido, porque aquele estava prestes a ser rasgado.

12. Carta à pessoa que mais odeias/que te causou muita dor

2012-01-16T02:23:00.002Z

Em seguimento de masoquismo ou culto próprio?.

Um passo, dois passos. Uma pancada. Duas, três, quatro pancadas. Cinco pancadas. Seis, sete, oito, nove pancadas. Dez pancadas. Onze.

A adrenalina percorre todo o meu corpo e arrepia toda a minha pele. Contorço o pescoço, numa tentativa de afastar o pensamento da memória. Custa-me relembrar, a sangre frio, sem aquecer.

Olha bem para mim. Não pretendo intimidar-te, mas olha para mim, bem fixamente nos meus olhos. Sentes a raiva chegar até ti? Eu sinto-a sair de mim. Acreditas mesmo que o medo me enfraquece? Enganas-te. Oh, se te enganas! O medo faz-me violenta. Fortalece o meu lado animal.

Tens, pois, a certeza de que pretendes continuar? Achas mesmo que, ao me tocar dessa forma, te respeitarei? Queres mesmo levar isto até ao fim?

Pois então leva. Toca-me dessa forma pseudopossessiva. Sente-te poderoso. Faz comigo o que tens sempre feito e que o fazias com todos os outros -- e bate-me. Bate-me tanto quanto quiseres. Rasga a delicadeza que esconde, cinicamente, o pudor dentro de mim. Bate-me mais. Descarrega em mim os teus problemas. Bate-me, bate-me muito. Finge que, assim, eles passam a ser meus. Bate-me com força. Finge que o demónio está em mim e faz das tuas mãos água benta. Bate-me! Faz de mim o que tu quiseres.

Veremos, no fim, qual de nós dois rirá.

29. Carta à pessoa que queres contar tudo, mas estás demasiado receoso/receosa

2012-01-15T16:03:00.003Z

Em seguimento de masoquismo ou culto próprio?.

O coração aperta e aquece todo o corpo. Lembra-me a sensação de estar apaixonada, mas, na verdade, talvez não seja por isso. A melancolia abala-me, e eu sei que algo está errado. Ou será que aperta porque, ao pensar no que me entristece, lembro-me do que sinto falta?

Por vezes, confundo a realidade com a ficção. Imagino acontecimentos, personagens, e esqueço-me do que, de facto, acontece. Vivo a ficção que a minha imaginação produz e sinto-a como se fosse real. Igualmente, quando certos acontecimentos ocorrem na realidade, menosprezo-os e não os consigo sentir. Isso prejudica-me na realidade.

Costumo sentir saudades de quando isto não acontecia -- dos tempos em que existia realidade, e só realidade, e eu era apenas prejudicada por estar nela. Mas isso, na verdade, nunca aconteceu. Eu sempre vivi a ficção e a realidade, e sempre confundi um e outro cenário. A diferença entre o passado e o presente (e esse? Existe?) é que agora eu tenho noção disto -- e outrora não. Agora eu consigo aperceber-me do que se passa comigo. Antigamente, eu poderia jurar que tudo aquilo era realidade -- e, para mim, era.

Se, então, eu sei o que me está a acontecer e isso me prejudica, por que não o mudo? Eu já provei no passado ser capaz de alterar a ordem das coisas e, inclusivamente, mudar o meu comportamento, quando achava que o devia fazer. A grande oposição é: eu não sei se o quero fazer. Eu não quero trocar as cores de um mundo por um mundo que não me faz feliz.

Eu não quero continuar no compromisso de atividades que não me dizem nada e que me fazem deixar para trás o que me faz deslizar de satisfação. Quero continuar a acordar todos os dias com a motivação de ser um novo dia, com oportunidades para fazer novas coisas, sem lamentar o frio que está lá fora ou as horas de sono que não dormi. Não quero continuar a acordar todos os dias e pensar que adorava não ter de sair da cama. Estou farta deste ritmo que o mundo me impõe, mas que em nada é meu. Quero partilhar com os outros as coisas que sei e, com os outros, aprender novas coisas. Quero continuar a escrever com a paixão de um amor gigante. Quero deixar de fazer batuques discretos com os meus dedos e tocar, efetivamente, um piano. Quero sujar as telas e as folhas com tintas e carvão. Quero viver com a pessoa que mais amo numa casa discreta no meio da floresta. Ultrapassar esta insetofobia que, irracionalmente, me bloqueia e voltar às raízes de toda a humanidade, à simplicidade tão pura e sincera que originou toda esta comunidade corrupta. Porque sim, eu encontrei alguém que me ama assim, com quem quero partilhar toda a minha vida. Alguém que não só conhece toda a minha estranheza, como também a acha bela. Tenho excelentes amigos, acredita, que também gostam de mim, assim como sou. Sempre duvidaste de haver por aí alguém que fosse, mas essa dúvida não era pelas outras pessoas, mas sim apenas tua. Tu nunca aceitaste os mais pequenos indícios da pessoa que eu poderia ser e nunca aceitarás que eu seja como sou. Nunca serás capaz de amar quem eu sou e, portanto, não compreendes como é possível que mais alguém o seja. Tens os olhos cheios de preconceitos que te impedem de ver para além do físico. Eliminas, logo à partida, qualquer hipótese de ser positivamente surpreendido.

Gostava de ter o conforto monetário que me permitisse quebrar todas estas regras que me prendem a um mundo cheio de stress. Mas então surgem os meus conhecimentos de economia a relembrar-me de que o dinheiro não aparece, nem desaparece, apenas muda de local -- e que, para eu conseguir ter muito dinheiro e realizar estes meus sonhos, é preciso que, à minha conta, haja muitas pessoas que ficam longe de saber o que é sequer sonhar. E eu sei que, mesmo que eu não contribua para tal, há-de haver sempre alguém que o faça. Mas eu não quero ser essa pessoa. Não quero ser também culpada pelas injustiças que me revoltam. Não quero matar a beleza que encontrei dentro de mim.

Mas eu sei que não sou a única a sentir estas coisas e a sonhar desta forma. Pelo contrário, tal como eu, há-de haver muita mais gente que, aparentemente, não tem nada de errado, mas que, no fundo, gostava de continuar a ser criança. Por que têm de ser as crianças sempre a única referência de quem corre, ri, brinca, festeja, é sincera e espontânea, canta e dança? Pois eu não quero crescer, não nesse aspeto, e deixar de ser feliz. E eu sei, eu tenho a certeza, que a maioria esmagadora das pessoas sente esta mesma insatisfação dentro de si. Por que, então, não nos unimos todos e nos revoltamos contra este mundo que corrompe as almas?

Soul Meets Body by ~CARUTOS on deviantART

O Controlo Demente escolhe os Blogs Escritores do Ano de 2011

2012-01-13T21:30:00.000Z

Olinda Gil, uma seguidora anónima aqui do sítio, resolveu nomear cinco blogues que considerava muito criativos e com grande qualidade, para os Blogs Escritores do Ano de 2011.
Como já devem estar à espera, para eu publicar isto, é porque fui nomeada. É verdade. É um lisonjeio enorme, sobretudo tendo em conta que eu nunca imaginei que alguém me pudesse vez alguma importância mais razoável, nem nunca imaginei sair da impopularidade do Blogger. Escrevia sem sequer achar que alguém leria. Ainda agora me sinto surpreendida. Novamente, muito obrigada.

A Casa do Alfaiate: A Casa do Alfaiate escolhe os Blogs Escritores do Ano de 2011

Eu resolvi fazer nomeações também:

A Filha do Rei II

2012-01-08T08:30:00.000Z

Em continuação d'A filha do Rei I.

Não. Constança não era assim. Constança achava que a janela através da qual tinha vista para a origem da vida era a moldura mais bela que alguém poderia ostentar e, por isso, orgulhava-se em tê-la no seu quarto, a um metro da sua cama. Era-lhe sempre agradável não seguir os conselhos de Haleema, a aia de quem era mais próxima, e dormir de janela aberta. Quando a vinham chamar para a acordarem, já os galos tinham ajudado o vento a acordar Constança. Aquela brisa sempre fresca no seu rosto fazia-a inspirar fundo assim que abria os olhos e encarava um Sol tímido por detrás do habitual nevoeiro. Imediatamente, libertava um pequeno sorriso e esticava os braços, de punhos fechados, salientando o seu peito, como que numa exibição de recompensa à Natureza pelo bem estar provocado. De seguida, levantava o tronco e ficava, naquela tranquilidade matinal, a observar o mais real quadro que alguma vez tinha visto, deixando que a pureza dos campos a fortalecessem. Por vezes, ficava a ver os tecidos da sua cama de dossel voarem em coreografias místicas, em tons de azul, cinzento e branco.

Acordar tão cedo quanto o Sol é que não era duma princesa, por isso sempre esticava os cobertores da cama, vestia uma capa quente, puxava o cabelo para o lado, saía do quarto, fechava cuidadosamente a porta de madeira e descia, sorrateiramente, a escadaria de pedra, para que não se apercebessem de estar a tomar a iniciativa de fazer o que uma pessoa ordinária faria, não tendo o seu estatuto. Constança achava que a única coisa extraordinária ali era a porcaria do estatuto, que lhe fora conferido sem ela ter responsabilidade de tal. Por isso, agia consoante o que queria e desejava, tanto às claras, como às escondidas. Ao chegar a cada piso de baixo tinha de se esconder e potencializar a sua audição e a sua visão, a fim de encontrar algum guarda sonolento que rondasse o castelo, mandado pela mãe, à procura da rebeldia da filha. Dulce chegara a ordenar a um guarda que ficasse de plantão no exterior da porta do quarto da filha, mas este, ao segurar Constança, levara um murro na cara, que lhe partira dois dentes da frente, e uma forte joelhada na zona sensível. D.ª Dulce Berenguer de Barcelona, como assim era chamada a mulher que lhe tinha dado a vida, mas não o leite, chegou a discutir consigo, mas sentiu-se mais intimidada do que a filha, que lhe apontou o indicador e jurou não deixar que a inibissem a esse ponto.

Ao chegar ao rés-do-chão, caminhava apressadamente para a porta da cozinha, no fundo da divisão. As cozinheiras sentiam-se embaraçadas, largavam prontamente tudo o que tinham nas mãos, fechavam-nas no colo e baixavam as cabeças. Inicialmente, Constança tentava deixá-las mais à vontade, mas ao ver que eram as próprias criadas que persistiam em se autodiscriminar, não lhes dava importância e seguia o seu caminho, pela porta das traseiras. Aí, sentava-se no degrau que havia antes de pisar a terra relvada e contemplava o trabalho dos humildes senhores que só não estavam no seu lugar pelo azar de terem nascido das mulheres erradas, que lhes tinham dado a vida e o leite. Um moço, de calças arregaçadas e roupas encardidas pelo tempo, logo aparecia, com um balde com água. Era Martim, o filho do padeiro, e sempre lhe tinham encarregue o transporte dos alimentos. Tinham-se conhecido numa das vezes em que Constança agredira Afonso, por este ridicularizar os agricultores. Martim estava a par dos rumores e do pânico que a filha do Rei causava e ficava curioso de a ver. Constança tinha sido puxada pelo braço até à cozinha por uma das aias, que a repreendeu por agir como uma vândala. Assim que a aia saiu, Constança deitou-lhe a língua de fora e cruzou os braços, só os tendo descruzado para ir ter com Martim, escondido fora da porta, que a chamou e lhe disse que ela era um máximo. Desde então, tornaram-se grandes cúmplices e criaram um laço muito forte e um dos mais raros da Corte, a que Constança chamava de verdadeira amizade. E ali estava ele, sempre disposto a trazer-lhe a água que Constança agradeceria com um sorriso e um piscar do olho direito e levaria para o seu quarto, onde se lavaria e vestiria um dos seus vestidos.

É magia, a Natureza que os rostos beija

2012-01-07T02:51:00.000Z

     Nestes campos de onde te escrevo, o Sol cedo nasce e tarde se definha.
     Venho, erudita, falar-te dos campos onde o dourado muito dura e pouco raia.
     Aqui, exatamente de onde prolifero a absurdez do meu amor, sinto as plantas em mim -- ou serei eu um pouco delas? As plantas, pois, dançam ao som da melodia dos nortes, que norteiam o sul do destino.

***

Frederic Chopin - Nocturne In E Flat Major, Op. 9 No. 2

A sua cor confundia-se com a branca luz que eternamente a abraçava. Juntas dançavam, como dois espíritos que se encontram, ao fim de uma longa busca. No ar ondulavam, almas gémeas de um processo proibido.

Rodopiava ela, qual fada que se solta, e liberta no ar pozinho cintilante, que esvoaça e paira como pássaros ao redor do ninho. Pois os ninhos perfumava e deixava o seu louro cabelo partilhar a leveza da lavanda distante, de um carinho natural expelido. As partículas despedaçavam-se do seu denso peito e contaminavam o aroma com a subtileza de um salto sem esforço, sem gravidade, de umas pernas carnudas e esbeltas, findadas nos pezinhos delicadamente esticados. Compara-se a uma fada que voa, difundido calor com um sorriso inocente e harmonioso.

Então, regressa aos braços de quem dela cuida, deixando-a brincar ao luar, sabendo ser toda aquela encenação uma sedução espiritual que lhe faz docilmente.

Nestes campos onde o vento me beija o rosto, é feiticeira, a Natureza.

Midnight Fiel by ~ChemicalSunflower on deviantART

5. Carta aos teus sonhos

2012-01-06T01:58:00.001Z

Em seguimento de masoquismo ou culto próprio?.

Following her dream by *duchesse-2-Guermante on deviantART

       Acordar todos os dias pode ser uma tarefa tanto ou quanto difícil.
     Eu pensava assim, nas épocas de apatia. Não é que fosse difícil levantar-me da cama e seguir uma rotina denominada enquanto normal, típica de todos os que se acham -- e que muitos assim os reconhecem -- grandes (assim os definem os padrões bege, preto e cinzento, bem como os rostos infelizes e frustrados, que são símbolo de riqueza, conforto, inteligência e maturidade -- o meu avô costuma chamar-lhes homens de linha). Tal como qualquer pessoa normal, eu levantava-me da cama e fazia exatamente as mesmas coisas que os ídolos e os heróis da minha sociedade faziam.
     A diferença era que eu não me orgulhava de seguir os ídolos da minha sociedade. Sociedade que nunca foi minha, verdade seja dita. Os meus olhos pertenciam-me, não à sociedade. Igualmente, pertenciam-me os pensamentos, não à sociedade. Porque eu não deixava que a sociedade fizesse deles seus, como fez a quase todos os que, tal como eu, agiam em razoável conformidade. Os gostos chegavam a todos nós, mas nem todos nós os consumíamos. Era por isso que vocês procuravam. Procuravam quem não se tinha conformado com os desejos da sociedade e se sentia vazio por não encontrar nada que o preenchesse.
     E eu prometi-vos nunca vos deixar nem vos vender. Fiz serões, gritei, chorei e jurei a pés juntos o amor que por vós nutria. E nutro.
   A dor não é de não vos ter porque não vos conheço. Eu conheço-vos, melhor do que ninguém. Eu tive-vos, mas vocês fugiram. Não fracassaram, mas despediram-se e abandonaram-me, deixando apenas uma caixa, não vazia, mas com uma cama bem requintada, com as mais confortáveis almofadas. Essa cama foi feita à vossa medida e agora aloja-se, vazia, em mim e vai suspirando pelos donos que a deixaram assim, por fazer, sem nada dizer antes da partida, deixando o mistério, a dúvida e a incerteza nos lençóis.
   Eu vou vos encontrar. Eu tenho de vos encontrar.

a dieta mais eficaz de todas

2012-01-03T22:59:00.001Z

plumas brancas

2011-12-30T00:00:00.000Z

O profundo descanso escuro em que me encontrava foi substituído por um vagão de luz branca azulada que se espalhava sobre o leito revolto em que dormia. Preguiçosamente, vi as minhas pestanas desvanecerem do meu campo de visão, permitindo-me encarar o despertar de um novo dia.

À minha frente, vi-te, caído, calmo e vulnerável. Os carnudos lábios onde eu me costumava deleitar estavam dormentes, vagamente separados, sem vida. A tua mão esquerda estava meio fechada, queda, contra o lençol branco em que te confortavas. A direita repousava mesmo ao lado da minha anca, como projeto inacabado de meu alcance.

Fiz a distância entre nós encurtar, a fim de me certificar que não sonhava, para te ter mais real, mais verdadeiro -- mais meu. Nunca o foste, porque a posse é uma ilusão. No final -- porque há sempre um final --, tudo se perde, duma forma ou doutra. Não há nenhum normativo legal que possa substituir as considerações morais -- e nenhuma ética capaz de sustentar a verdade de uma posse. Imediatamente, ouvi, ao longe, João Pedro Pais com o seu clássico ninguém é de ninguém, mesmo quando se ama alguém. Mas há algo que detemos garantidamente e que nem sempre perdemos: o amor. Os sentimentos que nutrimos são sempre nossos, uma vez que nós somos de nós mesmos, e o amor que temos é sempre nossa posse. A pessoa que amamos já não. E eu sempre tive essa noção contigo. Sempre soube que a cor de caramelo torrado que me seduzia pacificamente não era minha. Nunca foste meu, mas eu sempre te amei. Assim como eu também nunca fui tua, mas sempre me senti por ti amada. Isso sempre foi do consenso de ambos, o que permitiu que nunca houvesse crises de ciúmes entre nós, nem discussões acerca da obrigatoriedade ou legalidade da nossa relação, durante todos aqueles anos que tinham passado por nós, a correr. O amor é, sempre foi e sempre será livre. Só assim, livre e espontâneo, nos pode enraizar verdadeiramente a alguém e disponibilizar-nos a capacidade de voar, mesmo com a força gravítica que a física nos impõe.

Prendi o cabelo com o pauzinho chinês que me havias oferecido, há anos atrás. Silenciosamente, limitei-me a observar as graduações de castanho que a eumelanina da tua pele formava, com a luz que te embatia nas costas. Suavemente, senti o calor da tua respiração arrepiar os pêlos meu braço, subir, qual serpente, por mim acima, até à minha nuca. Com a mesma subtileza com que existias, desejei sentir a textura da beleza que me encantava. Percorri, com a ponta dos dedos da mão esquerda, a linha que vinha desde a tua cintura destapada. Passei pelo teu ombro e senti o teu pescoço quente, mas tu continuavas, que nem um anjo, profundamente adormecido. Ao tocar o teu rosto, senti a aspereza dos pequenos pêlos da tua barba e deixei-me fazer cócegas nos dedos. Tal como uma escovinha com pequenas agulhas, aquelas farpas pontiagudas massajavam-me e tranquilizavam-me.

No transe em que estava, não senti que acordavas. Vi os teus grandes olhos fitarem-me, com a surpresa de uma criança. Sorri, embaraçada.

- Bom dia, amor - proferi timidamente, como se essas três pequenas palavrinhas pudessem substituir uma justificação para estar a contemplar-te, qual pecado que ninguém comete.

De imediato, vi um terno e sincero sorriso esboçar-se nos teus lábios e não pude deixar de reparar que os teus dentes estavam tão brilhantes como se nunca tivessem sido usados. Acordaste os teus braços dormentes e as tuas mãos cercaram-me, puxando-me para ti. Ao encaixar a minha cabeça no teu pescoço, passei o meu braço por cima de ti e senti os teus braços a aconchegarem-me as costas, enquanto a tua mão esquerda me acariciava a cabeça e fazias os teus dedos entrelaçarem-se no meu negro e farto cabelo.

Desprendi a minha cabeça de ti, enquanto respirava profundamente, como quem vem à superfície, após um calmo mergulho. Não consegui impedir-me de sorrir enquanto descobria o meu rosto, até ora imerso em ti. Senti um calor enorme invadir-me as bochechas e desviei o olhar, para baixo. O teu braço direito deixou de segurar as minhas costas e a tua mão encostou na minha bochecha esquerda. Olhei para ti. Miravas-me fixamente, seriamente. Desfiz o sorriso embaraçoso que esboçava. A tua voz grave entoou nos meus ouvidos, aquecendo-me ainda mais:

- És linda.

Encostei o meu nariz ao teu e fechei os olhos. Ao tocar os teus lábios, envolveste-me com força e puseste-me em cima de ti. Senti tudo como se fosse novo, como se nunca te tivesse beijado antes. E, naquele calor único, soube que aquilo que nos unia era mais forte do que o poder de qualquer assinatura ou aliança.

delicadas harpas que não te consigo despir

2011-12-29T05:41:00.000Z

Vejo-te aí, a toda essa (excessiva) distância de mim. Rodopias essas tuas serpentes enroladas imprecisamente, fazendo-as expelir esse veneno a que chamam perfume. Se de veneno não se tratasse, não me terias escravo da tua miragem. Enfeitiçados, os meus olhos perdem-se ao seguir os movimentos desses folhos que esvoaçam pelo ar, como pássaros brancos floridos.
Tu, musa sobrehumana, enches o ar de magia e rejuvenesces cada pedaço de chão por ti tocado, qual lisonjeio. A teu redor, tens todo um mundo submisso, sem que precises de fazer um mínimo esforço que seja. Para tal, precisas apenas de não forçar nada, nada desejar, e encarregar o teu corpo que, por natureza, difunda o branco suave que o interior da tua alma contém. A cor que cada porção de ar adquire transforma-te em anjo, com delicadas curvas sobre as quais os canudos do teu cabelo se deitam e eu me deleito. Cada linha do teu corpo é uma auréola da tua subtileza e me convida a apreciar a renda que as sombras desenham em ti.
Carteiro do teu aroma, percorro cada duna tua, cada delicado espaço de pele que me exibes timidamente. Timidamente, sinto a aspereza da ponta dos meus dedos tocarem as delicadas harpas da tua pele. E é com a mesma timidez de te sentir em mim, próxima do meu corpo, que a capa que não te consigo despir não se mostra indiferente ao desejo de amar que os meus lábios suavemente emanam sobre ti. Juntos, compusemos as mais esbeltas melodias -- as mais puras e as mais fervorosas. Eu, contudo, limito-me a deixar-me levar pelas sugestões da tua dócil riqueza humana. Todo o conteúdo das maravilhas que cantamos emanam da tua profana afabilidade, do calor que tu, deusa, expeles de ti.
Vem até mim, morena. Faz de mim teu seguidor e deixa que eu me satisfaça nos requintes do teu ser.

COMUNICADO

2011-12-28T04:32:00.002Z

     Queria avisar os meus caros leitores de que reorganizei a barra de separadores do blogue. Agora, para além de terem acesso aos textos que mais gostei de escrever, à explicação do nome do blogue e à definição da pessoa por detrás dos textos, é mais fácil acessar às minhas histórias com maior dimensão, as que foram divididas em capítulos. Basta clicar em Estadias para terem acesso a uma compilação dos cantos onde me demorei mais.
     Queria também anunciar que retomarei uma história abandonada por falta de ideias, O Homem dos Bolos.
     Boas férias a todos!

Mostrem ao racismo o cartão vermelho!

2011-12-23T00:15:00.000Z

O racismo é uma perspetiva transformada numa atitude que não é aceitada numa sociedade tão liberal, que está baseada nas ideias dos filósofos iluministas do século XVIII.

De facto, estes filósofos tinham razão quando diziam que as pessoas eram todas as mesmas quando "despidas das suas vestimentas". Na minha opinião, não há motivos para discriminar alguém pela sua cor de pele, uma vez que as pessoas não têm a capacidade de escolha das suas caraterísticas físicas quando nascem. A etnia, por si própria, nem sequer é reconhecida nas caraterísticas do ADN.

O que realmente importa na análise das pessoas é a sua mente -- a sua mentalidade, os seus valores, a sua personalidade. É isto que as pessoas racistas esquecem -- elas esquecem os valores. Elas simplesmente olham para alguém e identificam essa pessoa imediatamente como uma assassina, uma ladra, uma prostituta ou qualquer outro tipo de má pessoa. Isso é nada mais, nada menos do que um "pré-conceito" -- e, tal como todos os preconceitos, altamente falível.

Eu não quero dizer que as pessoas racistas estão necessariamente erradas quando julgam pessoas de diferentes etnias. O que eu realmente quero dizer é que estão necessariamente erradas quando julgam etnias, porque o facto de alguém ser duma etnia diferente não significa que essa pessoa seja má. Significa que é diferente, unicamente.

Este erro acontece por causa da forma dos preconceitos. Os preconceitos são sempre concebidos por indução, que é um tipo de conclusão que generaliza casos particulares. Por outras palavras, as pessoas racistas conhecem alguns casos de pessoas más de etnias diferentes e culpam toda a etnia, discriminando qualquer pessoa dessa mesma etnia. Por eles não conhecerem essa pessoa e a julgarem imediatamente como má, isto é, na minha opinião, pura ignorância e, consequentemente, para rejeitar.

utopia, perfeição, tédio

2011-12-22T23:34:00.000Z

Não consigo mais. Cheguei ao meu limite de compreensão. Não sei o que vem à frente -- e, sinceramente não sei como descobri-lo, mas também desconheço o interesse que isso pode ter.

O ceticismo instalado em mim leva-me a crer que cheguei ao fim deste caminho. Não acredito que haja algo mais aqui. Tudo vem e me atravessa, não me marcando minimamente. E isto não pode ser problema meu, não: a minha indiferença em relação a este espaço deve-se à sua impossibilidade de progresso e à inexistência de uma margem de melhoria. A única forma de voltar a descobrir, de continuar, é livrar-me desta barreira, virando ao lado, desistindo -- porque nada está por detrás dela.

Nunca pensei que a perfeição na concretização de uma utopia pudesse ser tão vazia.

o respeito e a dignidade humana na atualidade

2011-12-14T23:14:00.002Z

     Acerca da importância do percurso dos indivíduos para a formação da mentalidade e da personalidade não creio que hajam dúvidas válidas, pois a forma como o mundo é interpretado e os conceitos definidos dependem da educação que condicionou a pessoa em análise.
     Deparemo-nos, então, com a seguinte questão: qual o meio e a educação que nos condicionam, hoje em dia? Não é certamente o justo e o injusto, o correto e o incorreto - pois essas conceções não são vistas como mais do que filosofias inúteis. O objetivo da vida parece, então, consistir na utilidade e, se repararmos na forma como o sistema educacional e político está montado, não é difícil compreender que este é regido em função da economia, em vez da economia em função da política.
   O capitalismo e o fim da utilidade alcançaram, na sociedade, uma importância tão extrema que, para a dignidade, resta apenas uma ínfima preocupação. Não vemos certamente os nosso políticos a assumirem os seus erros ou a negar o dinheiro -- mesmo que, para a sua obtenção, esteja a corrupção implícita.
     Onde estão os valores de respeito, de dignidade e de justiça? Enclausurados em documentos tidos como supremos -- mas quantas vezes foi praticada uma ação contra o que defende a Declaração Universal dos Direitos do Homem? E quantas vezes foi praticada uma ação inconstitucional? Apontar-me-ão, talvez, o número de detenções feitas pela polícia; mas os que o fizessem estariam a esquecer-se da ineficácia policial frequente e dos crimes que nunca chegaram a ser revelados -- porque crime não é, de certeza, apenas roubar ou matar alguém fisicamente: crime é matar-se a si próprio e aos outros, quer materialmente, quer em dignidade -- e e não poderia eu estar mais confiante de que cumprir uma ação pelo resultado que dela pode advir é acabar com a dignidade própria.

O Cristianismo enquanto plágio e fraude

2011-12-14T22:38:00.002Z

É indubitável a importância da astrologia nas nossas vidas, refletida na base da estruturação da humanidade.

De facto, o Homem sempre adorou o Sol, porque este fornecia calor, visão e segurança, protegendo do frio da noite e dos predadores que poderiam eventualmente atacá-lo; para alem disso, permitia a vida e as colheitas. Dada a sua importância, o Sol passou a representar uma entidade superior e admirável, um criador nunca antes visto: Deus. Sendo que Jesus Cristo era o seu filho, este representava a luz, o calor e o dia; e, sendo que esta existência é meramente simbólica (ou representativa) o cristianismo é um plágio à adoração do Sol, onde o Sol é substituído por Cristo e a ele é prestada a adoração originalmente prestada ao Sol.

Mais se agrava quando temos a noção deste problema não se prender apenas a isto, mas sim por não ser uma paródia original: por volta de 2600 a.C., é criado o mesmo mito, mas com diferentes designações, existindo um Hórus egípcio, em vez dum Cristo romano, e, no espaço de tempo entre a suposta existência de Hórus e a de Cristo, estão muitas outras religiões com o mesmo mito e designações diferentes. Todos os acontecimentos que se relacionam com a existência de Cristo, desde o seu nascimento à sua morte, passando pela sua mensagem, estão baseados em acontecimentos astrológicos, utilizados já em outros mitos de outras religiões. Ora, sendo que em tudo a história de Cristo é um plágio, torna-se visível em que medida o cristianismo é uma fraude e uma mentira convincente.

Ilustrando esta ideia, temos a biografia de Hórus. Hórus nasceu a 25 de dezembro e a sua mãe era a virgem Ísis-Meri. O seu nascimento foi acompanhado por uma estrela a Este, seguida por três reis. Aos doze anos, foi professor e aos trinta Anup batizou-o. Tinha doze discípulos com os quais viajou, fez milagres como curar doentes e andar sobre a água. Tinha alcunhas como A Verdade, A Luz, Filho Adorado de Deus, Bom Pastor e Cordeiro de Deus. Foi traído por um dos seus discípulos, crucificado, enterrado e ressuscitou três dias depois. Não é esta história semelhante à de Cristo? Agrava-se tudo isto quando se tem noção de que nem a história de Hórus é um acontecimento histórico, mas sim uma interpretação metafórica do que se passava na Natureza.

Contudo, há que admitir que é descabido afirmar que a história em que a sociedade judaico-cristã se baseou durante séculos e séculos é uma mentira, pois, como é sabido, é comum que as mentiras sejam rapidamente reveladas. É um pouco improvável que uma história tão falaciosa tenha dominado uma sociedade tão vasto, a ponto de estar enraizada na grande maioria das pessoas.

É necessário salientar que a única prova de que Cristo existiu é a escrita bíblica, que é apenas um livro com teorias morais, não um livro com factos históricos. Seria de esperar que uma pessoa que teve um impacto tão grande fosse mencionada pelos historiadores da épica, mas estes foram numerosos e nenhum deles documentou esta personagem, à exceção de quatro deles: Plínio, Suétonio e Tácito falam apenas em cerca de duas ou três frases, não para referir o nome duma pessoa, mas sim como adjetivo ou cognome, pois "Cristo" significa "escolhido; e Josefo, que foi provado ser uma farsa, já há alguns séculos atrás.

Por tudo o que foi dito, pode-se concluir que o cristianismo é uma fraude, plagiada de religiões anteriores ao mesmo, com fundamentos meramente astrológicos e míticos, e não históricos.

a aceitação como obstáculo ao crescimento

2011-12-10T16:35:00.001Z

«Para se chegar a adulto, é preciso atender aos desejos, alimentar a contradição, colocar a questão do porquê, não aceitar tudo em silêncio.»

Sigmund Freud

Christina Aguilera: Stripped

2011-12-08T18:16:00.001Z

01 Stripped (Intro) - Christina Aguilera - YouTube

Intro

Waited a long time for this.
It feels right now.
Allow me to introduce myself.
Want you to come a little closer,
I'd like you to get to know me a little bit better.
Meet the real me.

Sorry, you can't define me.
Sorry, I break the mold.
Sorry that I speak my mind.
Sorry, don't do what I'm told.
Sorry if I don't fake it.
Sorry I come so real.
I will never hide what
I really feel,
No way!

So, here it is:
No hype, no gloss, no pretense -
Just me,
Stripped.

Christina Aguilera - Stripped Part 2 - YouTube

Pt. 2

Sorry if I ain't perfect,
Sorry, I don't give a - what?
Sorry, I ain't a diva.
Sorry just know what I want.
Sorry, I'm not a virgin,
Sorry, I'm not a slut.
I won't let you break me,
Think what you want.

To all my dreamers out there: I'm with you.
All my underdogs - ha! - I feel you.
Lift your head high and stay strong.
Keep pushing on.

Aprendi que...

2011-12-05T22:46:00.001Z

1) ...ninguém é perfeito, enquanto não nos apaixonarmos.

2) ...a vida é dura, mas nós somos mais do que ela.

3) ...as oportunidades nunca se perdem: aquelas que desperdiçamos são aproveitadas por outra pessoa.

4) ...quando nos preocupamos com rancores e amarguras, a felicidade vai para outro lado.

5) ...o sorriso é uma maneira económica de melhorar o nosso aspeto.

6) ...não posso escolher sempre como me sinto, mas posso escolher o que fazer, de modo a sentir-me como quero.

7) ...todos querem viver no topo da montanha, mas a felicidade está na escalada.

8) ...temos de aproveitar as viagens e não pensar apenas na chegada.

9) ...quanto menos tempo se desperdiça, mais coisas podemos fazer.

A filha do Rei I

2011-12-03T12:23:00.001Z

Naquela manhã, o azul era fresco. Húmido, devido ao poder de absorção dos jardins.

Constança abrira as janelas grandes e verticais do seu quarto. As cortinas esvoaçavam para dentro do quarto, animadas pela brisa cantante que fluía no ar. Para a melhor ouvir, fechou os olhos, com um sorriso leve, de quem sonha com algo agradável. Ao inspirar fundo, sentiu a cultura da sua terra ser absorvida por si, detetando o aroma a musgo. Daquela forma, pôde sentir os humildes senhores do povo, enquanto lavravam, pela matina, as couves que as cozinheiras lavariam e cozeriam, para si e para a sua larga família. Uma família que não lhe significava muito, pela escassez de sentimento profano.

Constança não era assim, como os seus irmãos. O seu único irmão mais velho, Raimundo, havia morrido quando ela tinha sete anos. A sua morte sempre lhe foi um mistério. Mas Constança nunca tinha gostado muito do irmão. Este, por ser o sucessor natural da Coroa, havia sido sempre muito mimado, e havia-lhe sido incutido o espírito de que deveria ser forte, tal como um cavaleiro, para prosseguir na expansão do território do Reino. Por isso, nunca havia brincado com a irmã mais nova, porque um Rei não brinca com as meninas. Isso seria sinal de fraqueza.

As suas duas irmãs mais velhas, Teresa e Sancha, eram muito boas raparigas. Dóceis, nunca a haviam tratado mal. Mas ambas eram muito corretas, excessivamente, na opinião de Constança, boas. Não tinham o desplante de correr pelos campos, sujar os vestidos, oferecer flores aos camponeses e aos escravos. Teresa sempre ambicionara ser uma boa senhora e nela se depositaram os valores de castidade e superioridade real. Sancha não era tão pragmática, mas era muito calma. Não olhava Constança com desdém, quando a via rir e cantar, mas sorria solenemente -- e prosseguia na leitura dos grandes livros religiosos. Constança sempre a achara muito dogmática, muito correta e harmoniosa. Admirava a sua tolerância, mas a irmã parecia-lhe uma pessoa fúnebre, intelectualmente falando.

Tivera mais quatro irmãos e duas irmãs. Afonso e Pedro tinham o caráter elitista de Raimundo e, por isso, nunca lhe deram atenção. Nem ela quisera a atenção de rapazes que se julgam melhores do que as senhoras. Olhava-os com desprezo quando os via competir entre si, para ver qual o melhor governante. Uma vez por outra, discutia e gritava com eles, quando os via atirar tomates aos camponeses que trabalhavam a terra. As aias vinham acudir, que a menina está louca.

Fernando nascera em Noyon, aquando da visita à comuna francesa. Constança tinha, na altura, seis anos. Lembra-se, ainda hoje, de ver o defunto irmão a passar pelos senhores (que, na opinião de Constança, eram isso mesmo: senhores) que trabalhavam na reconstrução da catedral, que havia sido incendiada, e dizer, com ar presunçoso, que não faziam mais do que a sua obrigação. Ao ver o cocheiro abanar a cabeça, descontente, Constança disse, contrariamente, que estavam a ser úteis ao seu Reino. O pai interveio, reforçando o ponto de vista da filha, alegando que era necessário fortalecer as obras públicas, de modo a que a população ficasse bem alojada e, assim, não se sentisse descontente com o Rei. De imediato, a mãe findou a conversa, porque uma menina não se deveria interessar com essas coisas. Teresa soltou um guinchinho malicioso e Raimundo esboçou um sorriso afetado. Isso permitiu a Constança refletir que talvez fosse por aquilo que o pai era chamado de o Povoador.

O quinto e último filho da Corte fora Henrique. Nasceu em 1189, no ano da morte de Raimundo. Constança sempre tivera a esperança de que este irmão fosse melhor do que o perdido, mas, infelizmente, este sempre fora muito apático e melancólico. Raramente o via pelo Castelo, e, quando o via, parecia estar sempre de saída, sem, vez alguma, conversar muito.

Constança tivera mais duas irmãs, Branca e Berengária. Porém, as irmãs nunca se misturaram muito com ela, tendo sido as bonecas de brincar de Teresa. Rapidamente, começaram a parecer-se a ela e a adotar os seus hábitos presunçosos.

Soube-se, ainda, da ajuda financeira que o pai dera a mais cinco crianças de senhoras com quem simpatizava, que costumavam, de tempos em tempos, passear pela Corte; mas com essas crianças, por algum motivo incógnito, nunca tivera autorização para brincar. As aias, com um ar severo, repetiam-lhe que uma menina tão nobre como ela não se devia misturar com aquelas crianças.

Continuação em A Filha do Rei II.

Para ver. E sentir.

2011-11-26T23:56:00.001Z

Abram o link abaixo, escolham a língua em que são mais confortáveis e sigam as instruções à risca.
Não é uma partida. A sério. Façam-no.
the quiet place

Os amantes de Valdaro

2011-11-25T00:24:00.001Z

Observem bem a imagem.

Conseguem distinguir a raça? Não.

Conseguem distinguir o sexo? Não.

Conseguem distinguir o dinheiro? Não.

Mas sabem que é amor.

Acho que não preciso de dizer mais nada.

26. Carta a alguém que te inspira

2011-11-13T00:23:00.000Z

Em seguimento de masoquismo ou culto próprio?.

Olá, professor.
Talvez ache estranhas as palavras que escrevo, ou melhor: o facto de as escrever. Ou talvez mesmo até não, devido à sua capacidade para compreender as pessoas, por mais reservadas que sejam.
Não é meu intuito mostrar aqui os meus "dotes" literários, apenas considerei importante que tenha (re)conhecimento de algumas coisas. Algumas pessoas merecem-no e o professor é, de facto, uma delas.
É-o porque conseguiu ser mais do que um professor: conseguiu ser um bom amigo. Bom, porque conseguiu fazer-nos "acordar" para fatores importantes que muitos de nós ignorava inconscientemente, e amigo porque se preocupou connosco e insistiu em fazê-lo, não tendo sido obrigado a tal.
Hoje, quase dois anos depois de ter sido lecionada por si, vejo várias diferenças - não só em mim própria como também nos restantes membros da turma. Parece-me quase incrível que pessoas outrora tão fúteis, despreocupadas com os problemas que os envolvem, sentimentais, muito influenciáveis e interesseiras (no sentido egoísta da palavra) se mostrem hoje indignadas com a futilidade e a despreocupação dos outros e, recusando-se a aceitar o que não acham correto e reivindicando os direitos que têm, lutem contra o desrespeito. Se, por um lado, é verdade que os adolescentes estão em constante mutação e por isso não é tão surpreendente quanto isso que evoluam, por outro lado, não é muito comum que um adolescente evolua tanto em tão pouco tempo. Mais verdade do que isto é que, apesar de terem sido condicionados por vários fatores, quer internos quer externos, eles foram imensamente condicionados por si. Por isso, se hoje são tão conscientes (sendo isso algo extremamente importante), devem-no imensamente a si, estando-lhe muito gratos, como já o declararam (não tanto com o seu conhecimento, tanto quanto sei) várias vezes.
Bem, parece que falo deles como se eu já estivesse muito bem e eles é que estavam mal e ficaram bem... Não. Mas isso talvez também o professor já saiba... embora me tenha espantado como é que um professor de Filosofia me dá aulas durante mais dum ano e fica surpreendido por saber que a minha ambição... digamos, mais material é ser professora da mesma disciplina, um dia. Aliás! O que me espanta mesmo mais é que fique surpreendido por eu sequer gostar de filosofia! Eu sempre achei que isso era algo um pouco óbvio e... creio que qualquer outro professor meu não duvidasse disso. Até o meu professor de LP do 9.º me dizia já que eu iria ser professora de LP ou de Filosofia, nunca me tendo ouvido nem lido propriamente a filosofar... Mas estou a desviar-me imenso do assunto. O que eu queria dizer é que me sinto na obrigação de lhe agradecer pelo impacto que teve em mim. Por mais que o professor diga que não tenho de agradecer por coisa alguma, eu acredito que tenho. Não é de menosprezar o ato de alguém insistir tanto em querer ajudar-me (não só academicamente, como também com os problemas familiares e enquanto pessoa) ao ponto de exigir, pelo menos aparentemente, que eu tome atitudes, ainda por cima quando isso são problemáticas que não lhe dizem respeito. Tudo em troca de quê? Bem, a mim parece-me que apenas o facto de saber que contribuiu para o progresso positivo de algo o satisfaz, o que é mais louvável ainda, por agir sem esperar ser recompensado de outra forma. Nem eu imaginei vez alguma que conviver com alguém pudesse ser tão benéfico nem que conseguisse eu evoluir tanto num espaço de tempo tão curto, de tal modo a que até que pessoas que me estimam mas que não o conhecem queiram agradecer-lhe e simpatizem consigo, pelo bem que me fez, como é o caso duma íntima minha, a Diana, que frequentemente me pede para lhe mandar cumprimentos e que agora lhe deseja o melhor.
Um homem com um impacto tão profundo e tão positivo é mesmo muito louvável, a meu ver. E é por isto que o admiro tanto. Admiro-o, aliás, não apenas por estas particularidades, mas por estas se conjugarem com outras tantas que mostrou ser, como é o caso da coragem, da sinceridade, da justiça e da autonomia. Não é qualquer um que toma as decisões que o professor já tomou anteriormente e da forma como as tomou - e mesmo que fosse! Não deixaria de ser louvável por isso. E, quando falo da forma como as tomou, falo de deliberação. As ações justas são mais belas quando são deliberadas, a meu ver, devido à liberdade a que o sujeito se submete durante a deliberação e pela certeza que isso confere à decisão final. Mas não me adiante talvez por aí, não é esse o meu intuito principal.
Pela pessoa que é, pelas ações que fez e pela forma como as fez, o professor merece mesmo muito que o futuro lhe corra pelo melhor, na minha opinião, que tem vindo a exprimir, ao longo desta carta, o que penso sinceramente. Desejo-lhe, para já, que consiga concluir a tão trabalhosa tese e que ter-nos deixado tenha valido, de facto, a pena (é um pouco contraditório que eu deseje tanto que consiga fazer isso e depois lhe envie um e-mail tão extenso, mas... enfim), porque se há alguém que mereça reconhecimento pelo seu empenho e pela sua dedicação não só às pessoas como também ao trabalho, essa pessoa é certamente o professor.
Assim, despeço-me, desejando-lhe, uma vez mais, que tudo que lhe corra pelo melhor e que consiga realizar todos os seus objetivos, que acredito que sejam justos e honestos. Desejo ainda que, um dia, nos reencontremos e que nessa altura já tenha deixado de fumar. Talvez sejamos colegas, um dia.

Respeitosamente,
a ex-aluna que o considerava excêntrico nos primeiros meses em que teve aulas consigo.

folhas que o vento sopra

2011-11-08T22:34:00.000Z

Wonderwall (Acoustic) - Katy McAllister - YouTube

Pelo mundo vagueio, fantasma da minha própria vida. Sombra esvoaçante, dançarina volante do vento, que me guia através deste mundo tempestuoso que me cerca.
Rasgões brancos de um projeto que outrora fora parcialmente meu - e que, embora moribundo, é hoje íntegro da minha autoria. Autoria essa que é negada, projeto que é rabiscado, amachucado, atirado para longe.
O vento tenta trazê-lo de volta ao lugar a que pertence, guiando-se unicamente pelo seu instinto de dever e autonomia, conferido pelo trapo de mim que ele deseja conduzir. Deste modo, esta condução torna-se violentamente torbulenta, principalmente porque o vento não desiste de encontrar o lugar prometido à bandeira agora, e em ritmo de recuperação desigual, semi-desfeita.
Porque não: a bandeira nunca conseguiu ser hasteada. Não tem casa que a sustente, e tem buracos de tecido que não conseguem ser cozidos sem que se note que não é essa a malha devida. Sem que não se note que as suas fendas não conseguem ser tapadas com motivos insubstituíveis. Único, cada pedaço rasgado.
Por isso, eu, fantasma da minha própria vida, que sou o vento e a sombra, o projeto e a dançarina, o sol e o mar; eu, que sou muito mais do que aquilo em que nada sou, canso-me de bailar sem coreografia definida, com probabilidades improváveis.
Com esperanças desfeitas, projetos rasgados. E, sobretudo, de calçada quebrada, sem pertença distinguível.

o crepitar de um novo começo

2011-11-06T21:48:00.000Z

Nas poltronas escarlate, ouve-se o crepitar das labaredas a consumirem os troncos de uma antiga vida, uma vida verde e fresca. É assim que as árvores, na verdade, permanecem eternas: estando presentes, são verdes e frescas ou vermelhas, quentes e secas; ausentes, são desejadas e recordadas.
Aquecidos por aquela fonte de vida (natural, como não o podia deixar de ser, sendo vida), os pés daqueles jovens sentiam-se Reis modestos, que, sendo importantes, não se adornam luxuosamente. Os dele espreguiçavam-se em algodão cinzento, os dela preguiçavam em lã rosa claro, da clareza rosa do algodão doce, coberta de borbotos.
Um terceiro, o grande, rodopiava colheres de madeira em tachos e panelas de inox, fazendo dessa magia que liberta odores que fluem no ar e despertam o apetite a que se chama culinária.
- Martini ou Beirão? - Inquiriu, aproximando-se da única pessoa que apenas movia os dedos, ao virar as páginas de algum romance ou alguma novela.
- Nada, obrigado. Não bebo uísques. Ou melhor, não sou consumidor de bebidas alcoólicas.
- Que sujo que me sinto! - Disse, rindo. - Sou a única pessoa aqui que bebe.
Ela deixava a tinta jorrar ao som de Chopin, coordenada por pensamentos progressivamente organizados.
- O que estás a fazer, comilão anónimo? - Este, por sua vez, tentou esboçar oralmente palavras, mas foi impedido pelo recém condenado a bolo alimentar, o que os fez, a ela e ao seu amigo leitor, rir. - Como é que eu já sabia?!
- Conheces-me muito mal, tu - conseguiu finalmente professar. - Jardineira.
Menos concentrada, levantou os olhos dos manuscritos. O seu amigo também já não lia. Pelo contrário, olhava, abstrato, para a lareira. Imitando-o, conseguiu perceber a mensagem que o corpo feminino e curvado das chamas que dançavam cantava, compreendendo porque sorria vagamente, de satisfação. Ao sentir olhá-lo, suspirou como quem sai de um mergulho, continuando a sorrir, e retribuiu-lhe o olhar. Por sua vez, ela pegou na sua mão e prometeu-lhe, com um sorriso dos maiores que tinha:
- A tua vida nunca voltará a ser o que era, meu caro!

heterobiografia

2011-11-05T22:34:00.000Z

«É pequena, e diferente.
Quem olha para ela vê uma pessoa normal: com os seus problemas, divertida, extrovertida - mas nunca profunda.
Há já algum tempo apercebi-me de ela ter duas faces. Como eu, adapta-se às pessoas com quem está, consegue mudar a sua forma de agir em segundos. Talvez com uma pessoa normal, ela seja igual a todas as outras pessoas, mas ela é muito mais profunda do que isso!
Apenas mostra a sua segunda faceta com certas pessoas - felizmente, eu sou uma delas. É filósofa, inteligente, preocupada com coisas que vão muito além do interesse geral, e é uma excelente escritora, conseguindo captar inspiração de qualquer coisa.
Esta sua segunda faceta, esta sua verdadeira faceta, é apenas para alguns. Apenas para os que não têm preconceito, para aqueles que conseguem aceitar. Para aqueles que dão valor à mente.»

De um recente, mas bom amigo.

sei sem saber

2011-11-04T22:15:00.000Z

Amo-te como o rio que não corre deliberadamente pelas colinas.

Amo-te sem te sentir, sem te conhecer.

Sei-te, não te sabendo, sem padrão ou vontade expressada.

Expresso-me não o sabendo.

Sabendo que te amo, amo-te sem o saber.

E deixo que o rio corra pelas colinas, sem haver movimento na minha ação.

Ou como este vento que fica retido em mim, sem vez alguma parar.

E quero-te, em corpo pensado. Em pensamento que a tua presença não me traz. Presença física, definem os propositadamente padrões estipulados, que alterna com esta presença ausente. Presença que não consigo saber, nem escolher. Porque nem o desejo, não sabendo qual a melhor.

Porque o rio corre, mas não deliberadamente. Porque não o precisa.

não se deixem, artistas, intimidar pelos moldes padronizadores!

2011-11-03T19:52:00.000Z

«A Arte não tem sistemas, tem emoções. (...) Queremos ser livres! Fugimos aos dogmas do ensino, às imposições dos mestres, e, quando possível, às influências das escolas, porque cremos que os artistas têm uma só escola - a Natureza; um dogma único - o Amor.»

Manuel Bentes, em A Capital de 7/4/1911

Condutora

2011-10-29T21:21:00.001+01:00

Sou um livro complexo, difícil de ler.
Não gosto de me despir para os outros, prefiro ser despida pelos outros - demoradamente, subtilmente. Porque para se despir alguém dessa forma é necessário ir obtendo autorização aos poucos e poucos a cada porção de corpo para ser despida. É necessário ter em consideração a forma como a pessoa se sente e como pensa para se conseguir chegar até ela, caso ela não se dê imediatamente. É preciso, portanto, dar importância à pessoa objeto de estudo.
E é assim que gostava que todas as pessoas fossem. Mas que unicidade teríamos nós, livros que se deixam ler apenas por leitores atentos, se elas o fizessem?
As palavras estão todas lá, não me recuso a ser compreendida. Aceito qualquer leitor que se candidate a ler-me. O que me distingue é que faço propositadamente de forma a que apenas alguns me queiram ler, a que apenas alguns me conheçam. A apenas aqueles que, a meu ver, valem a pena. Apenas os que realmente merecem conhecer-me se esforçam por me compreender.
Creio que é por isso que, não obstante a minha devoção à literatura, não sou uma escritora muito conhecida pela blogosfera.
É preciso intelectualidade para me apreciar como mais do que o mero animal social que na prática por vezes transpareço ser: a rapariga que, despreocupada com a aparência física, conhece quase toda a gente, se dá bem com quase todas as pessoas que conhece e é facilmente encontrada, devido à frequência e à sonoridade com que ri. Porque eu não penso apenas, não sou toda profunda. Tenho a minha superfície, que se revela uma criança risonha.
Sou, portanto, difícil de reconhecer enquanto escritora para quem me conhece a partir da superfície e difícil de reconhecer enquanto espírito alegre e brincalhão para quem me conhece a partir do fundo. É preciso conhecer-me a partir do intermédio para poder considerar normal a minha bipolaridade. É preciso, por exemplo, ver-me ou ouvir-me conversar com alguém com quem me dê bem. Elejo esta situação como uma boa representação do exposto porque, enquanto converso, sou, por um lado, de sorriso fácil e, simultaneamente, de palavras complexas.
Não são precisas, em suma, cortesias para ter a minha atenção, mas é preciso intelectualidade para eu ter a atenção dos outros.

Transporte

2011-10-29T21:16:00.002+01:00

Controlo Demente... Porquê Controlo? Porquê Demente?

É um nome, a meu ver, intrigante para um blogue. Obriga a refletir para a compreensão da sua adoção.

É assim que eu gosto de me apresentar: como um livro que não se recusa a abrir, mas que não se abre completamente de livre vontade.

Para eu não entregar superficialmente o meu íntimo, deixando-o, por isso, podre e oco, torna-se, não obstante, fulcral cultivá-lo algures.

Durante muito tempo, guardei-o para mim, cru, completo. O resultado dessa atitude foi sufocar-me em mim própria, nas minhas próprias emoções. Abster-nos de nos expressar custa demasiado. Não tendo com quem me expressar, porque ninguém parecia interessado em me olhar para além dos meus olhos, e, não produzindo arte, acabava por nunca me expressar, o que me remetia a uma profunda agonia de sentimentos que me impedia de pensar racionalmente. Eu sentia que precisava expelir o que sentia, mas não tinha com quem.

Não achando confortável esse conforto que é não nos potencializarmos, decidi fazer-me à estrada e percorrer o caminho que eu própria ia criando. Esse caminho chama-se Controlo Demente.

Controlo porque é a gestão das minhas emoções, que permitem libertar-me de fatores que condicionam a minha ação e que, sem o fazer, me impediriam de caminhar com os meus próprios pés.

Demente porque, propositadamente, não controlo as minhas emoções na íntegra, para que não me torne individualista e fria. Este termo foi eleito após analisar o meu tipo de escrita, que, sobretudo naquela altura, é caraterizada pela forma psicadélica, com uma conotação um tanto ou quanto surrealista.

Assim, dentro duma viatura feita de tristeza, felicidade, raiva, cansaço, calma: uma viatura de tejadilho aberto, vou inundando cada pedaço de estrada com paixão, deixando evidente o amor que transborda do mundo até mim e de mim a todo o mundo.

cristalina sedução

2011-10-25T22:39:00.000+01:00

Evanescence - Good Enough - YouTube

Os seus pés caminhavam na diagonal, esperançosos de encontrar o motivo pelo qual o seu coração se atirava desmesuradamente contra a sua caixa torácica, num ritmo cada vez mais difícil de medir e impossível controlar. O suor das suas mãos era frio e transparecia a ansiedade que fazia o seu estômago contorcer-se e vibrar, qual arrepio profundo.
Estagnada no alto daquele lance de escadaria, ela sentiu o tempo parar por momentos, apenas para ela, num espaço que mais ninguém conseguiria presenciar, por mais que para tal se esforçasse: essa dinâmica metafísica que a fazia não sentir corpo e sentir só alma, uma alma de repente dormente após o alcance da sua frequência cardíaca máxima; esse segmento de reta que se debruçava dos seus olhos até a todo aquele corpo igualmente imobilizado, paralisado pelo aparecimento da surpresa por que esperara longos anos. Nessa pista que apenas nela, única corredora, ganhava formato, fez o seu corpo escorregar mais calmamente até à meta, onde largou o fôlego de uma vida esperançosa daquele repouso.
Despindo-se de tudo o que poderia colocar-se entre si e o seu prémio de consolação, pousou, qual pássaro fatigado, no calor do seio fraterno, cujo bafo se fazia sentir humidamente nos seus lábios. E, finalmente envolta pelos braços de um condutor que a protegia contra si carinhosamente, ela deixou a sua alma dançar ao ritmo da melodia que ambos compunham, demoradamente, irresistivelmente.
A adoção do adagio enquanto ritmo mais expressivo da paz intensa que dos lábios humedecidos emanava, nada pacífico restando para as mãos, submersas à força a que não haviam resistido, revelou-se incapaz de saciar a reposição dos átomos que desempenhavam a função única de fazer cumprir as ordens que a mente havia deliberado, antes de adormecer em inconsciência aprazível. E foi assim que se deixaram subtilmente deslizar em larghissimo, coordenados inequivocamente em sintonia mística de origem desconhecida.

os fins (não) justificam os meios

2011-10-25T00:52:00.000+01:00

Os fins justificam a concessão de meios.

(N. Maquiavel)

A expressão apresentada é um dos princípios de Maquiavel. Este, achando do dever de um governante proporcionar as melhores condições de vida possíveis aos seus governados, considera que este deve, simultaneamente, lutar pela obtenção das variáveis do bem estar e transparecer uma imagem de liderança forte.

Assim, o que a expressão representa é a máxima do utilitarismo, defendo que o líder deve fazer de tudo para alcançar o que é preciso, sendo todo e qualquer meio justificável perante um fim lícito.

Esta visão sofre, a meu ver, de uma tremenda falha, que consiste na imprecisão do que pode ser ou não um fim nas ações humanas. Esquecem-se os que defendem esta máxima de que cada ação é singular e de que, ainda que o pensamento perspetive o futuro e os possíveis resultados relacionados, o pensamento e a ação diferem. A ideia de que certas ações são meios e outras são fins é, portanto, errada. As ações são um fim si mesmas, sendo, por isso, julgáveis independentemente, porque, por mais que alguém cometa um erro para alcançar um bem, o erro permanece num tempo e num espaço diferentes do bem e, por isso, essa ação não deixou de ser errada.

Aquilo por que todos, e com destaque para os governantes, devem procurar fazer é conciliar aquilo a que chamam meios com aquilo a que chamam fins, tendo sempre na mais elevada consideração os meios, porque estes, sendo as ações fins em si mesmas, não são justificáveis pelos seus fins.

demo + kratos

2011-10-22T12:49:00.000+01:00

«As pessoas não deveriam ter medo dos seus Governos. Os Governos é que deveriam ter medo das suas populações.»

V, em ming au

viver sem pensar

2011-10-22T12:46:00.000+01:00

«O que é terrível não é a morte, mas sim as vidas que as pessoas vivem ou não vivem até à sua morte. Elas não honram as suas vidas, elas mijam nas suas vidas. Elas cagam-lhes em cima. (...) Elas engolem (...) sem pensar. Em breve esquecem-se de como pensar, deixam os outros pensar por eles. (...) A maior parte das mortes das pessoas são simuladas. Não há mais nada para morrer.»

Charles Bukowski, em shh..it's just a dream

aprovado

2011-10-15T17:23:00.001+01:00

Publicar o selo e o blogue de quem o indicou.
Publicar o questionário e responder.
Indicar dez outros blogues e avisar os seus donos.

♥ Pieces Of Stories: Selos ✽

Desta vez, da Izza Shocks., do ♥ Pieces Of Stories.

O que eu mais gosto em mim.
Definitivamente, a minha parte psicológica. O quê, mais concretamente, não sei bem... Talvez o facto de ser muito crítica.
O que eu menos gosto em mim.
Sei lá, talvez alguns pormenores físicos... Eh pá, sinceramente não sei, porque eu gosto imenso de mim própria e não acho de grande relevância os aspetos que em mim não aprecio muito.
Se eu ganhasse o Euromilhões, eu...
Possivelmente, tentaria redistribuir o dinheiro de forma justa pelas pessoas mais carenciadas. Ou então comprava o que aos outros lhes falta e dava-lhes, não sei. Não gosto de pôr hipóteses, especular...
Citar dez coisas sem as quais eu não viveria.
Ar, água, comida, corpo, amor, filosofia, força de vontade, sinceridade, diálogo e arte.
Qual o significado do blogue para mim.
O blogue, este blogue, é o espaço onde exponho as minhas composições artísticas e críticas, a que junto também outras coisas que me agradam e acho que deveria partilhar com o mundo. Sem ele, poderia continuar a satisfazer-me, escrevendo exclusivamente para mim. Porém, sinto prazer em partilhar e expor o que faço, depois de o fazer para mim. Aqui liberto emoções através de palavras que não profiro oralmente. Quando digo algo a alguém, por mais belo que me pareça, não o publico aqui - e vice-versa. Por isso, este blogue para mim significa um complemento da expressão linguística dos meus pensamentos.
O que é a beleza para mim.
Um conceito filosófico muito banalizado, que, intimamente, se define pelo bem, pelo prazer e pela justiça. Algo é belo quando me parece sincero e me provoca prazer ou quando lhe reconheço bem ou justiça - talvez porque isso me provoque prazer.
Frase que marcou a minha vida.
You are who you want to be, num filme cujo nome já não me recordo. Lembro-me de ser criança e ouvir isso. Ponderei naquilo durante imenso tempo. Pensei que não era verdade, porque eu poderia querer ser médica e isso sozinho não faria de mim médica. Anos mais tarde, foi a partir desta frase que percebi de que forma é a personalidade humana construída e, necessariamente, que as pessoas podem mudar, e de forma consciente e deliberada: sobretudo, que nós conseguimos escolher as pessoas - e não as profissões - que achamos que devemos ser. Nem sempre eu fui sincera, corajosa, frontal, tolerante ou sensata. Eu olhei para os outros, observei-os, perguntei-me o que é que eu admirava neles e adotei essas mesmas caraterísticas. Afinal, eu sou quem eu quero ser.

Passo o selo a apenas blogues que nunca tinha divulgado, gostando imenso deles também.

batimentos de um soldado cansado

2011-10-14T19:57:00.000+01:00

A gargalhada que ecoa nas paredes trespassadas. O azul do sabor que deixou de pensar. A apatia consequente do cansaço do entender. Ou que nunca o chegou a fazer.

Fartou-se de se abster, derrubou as muralhas que a razão construiu e desmoronou o controlo em que a felicidade dançava e esvoaçava. Riu-se do meu esforço, antecipando a sua vitória. Dementemente, espezinhou a realização de uma vida e corrompeu a força de vontade: dela zombou e contra ela atentou. Gloriosamente, deleitou o seu corpo ganancioso na plenitude do meu ser, confiante da indistinção entre uma batalha e uma guerra.

Mas essa? Essa não terminou. Nem terminará enquanto o vermelho correr qual atleta pelas cavidades do meu moribundo coração.

"Mais do que maquinaria, nós precisamos de humanidade."

2011-10-13T22:52:00.001+01:00

-- O ditador de Tomania, o conquistador de Osterlich, o futuro imperador do mundo!

-- O senhor tem de falar.
-- Eu não consigo!
-- O senhor tem. É a nossa única esperança.

-- Perdoem-me, mas eu não quero ser um imperador. Esse não é o meu ofício.
«Eu não quero governar ou conquistar quem quer que seja. Eu gostaria de ajudar todos se possível: judeus, não judeus, homens negros e brancos. Todos nós queremos ajudar-nos uns aos outros. O ser humano é assim: nós queremos viver da felicidade dos outros, não da angústia dos outros. Não nos queremos odiar e desprezar uns aos outros.
«Neste mundo há espaço para todos e a boa Terra é rica e pode alimentar todas as pessoas. O estilo de vida poderia ser livre e lindo, mas nós perdemo-nos no caminho. A ganância envenenou as almas dos homens, construiu no mundo uma barreira de ódio, guiou-nos para o caminho da angústia e do derramamento de sangue.
«Desenvolvemos a velocidade, mas prendemo-nos a nós próprios. A maquinaria que nos dá abundância deixou-nos na necessidade. O nosso conhecimento tornou-nos cínicos, a nossa inteligência tornou-nos duros e cruéis. Pensamos demasiado e sentimos muito pouco. Mais do que maquinaria, nós precisamos de humanidade. Mais do que inteligência, nós precisamos de carinho e bondade. Sem essas qualidades a vida será violenta e tudo será perdido.
«O avião e a rádio aproximou-nos, mas a natureza destas invenções grita em desespero pela bondade do Homem -- grita pela irmandade universal e a unidade de todos nós -- mesmo agora, que a minha voz está a alcançar milhões no mundo, milhões de homens desesperados, mulheres e crianças pequenas, vítimas de um sistema que faz os homens torturar e aprisionar pessoas inocentes.
«Para aqueles que me conseguem ouvir, eu digo: não desesperem! A miséria que está entre nós é a passagem da ganância, a amargura dos homens que receiam a forma do progresso humano. O ódio dos homens passará e os ditadores morrerão -- e o poder que eles retiraram às pessoas voltará para as pessoas -- e enquanto os homens morrem, a liberdade nunca perecerá.
«Soldados, não dêem as vossas almas a brutos: homens que vos desprezam e vos escravizam; que regem as vossas vidas e vos dizem o que fazer, o que pensar, o que sentir; que vos exercitam, vos alimentam mal, vos tratam como rebanho, vos usam como forragem de canhão! Não se entreguem a estes homens artificiais -- homens-máquina, com mentes-máquina e corações-máquina! Vocês não são máquinas! Vocês não são rebanho! Vocês são homens! Vocês têm o amor da humanidade nos vossos corações. Vocês não odeiam: só os que não são amados odeiam -- os não amados e os artificiais. Soldados, não lutem pela escravidão: lutem pela liberdade!
«No décimo sétimo capítulo de S. Lucas está escrito: o reino de Deus está dentro dos homens -- não de um homem, nem de um grupo de homens, mas em todos os homens: vocês! Vocês, o povo, têm o poder -- o poder de criar máquinas, o poder de criar felicidade! Vocês, o povo, têm o poder de fazer esta vida livre e linda, de fazer desta vida uma aventura maravilhosa! Então, em nome da democracia, vamos usar esse poder, vamos todos unir-nos! Vamos lutar por um novo mundo -- um mundo decente, que vai dar aos homens uma oportunidade de trabalhar, que vai dar aos jovens um futuro e aos idosos uma segurança! Prometendo estas coisas, os brutos alcançaram o poder, mas eles mentiram: eles nunca cumpriram a sua promessa, eles nunca o farão! Os ditadores libertam-se a si próprios, mas escravizam as pessoas! Agora vamos lutar por alcançar essa promessa, vamos lutar para libertar o mundo, para acabar com as barreiras nacionais, para acabar com a ganância, com o ódio e a intolerância! Vamos lutar por um mundo de razão -- um mundo onde a ciência e o progresso nos levarão à felicidade de todos!
«Soldados, em nome da democracia, vamos todos unir-nos!

O Grande Ditador, Charles Chaplin, 1940

28. Carta à pessoa que mudou a tua vida

2011-10-12T00:00:00.011+01:00

Em seguimento de masoquismo ou culto próprio?.

Por vários motivos, que não competem a mais ninguém saber para além de ti.
Parabéns, meu amor, e que contes muitos mais, a meu lado e tão ou mais felizes como no tempo que temos atravessado.

Green Day - When It's Time lyrics - YouTube

«Words get trapped in my mind.
Sorry, I do not take the time to feel the way I do,
Because the first day you came into my life
My time ticks around you;

But then I need your voice,
As a key, to unlock all
The love that is trapped in me,
So, tell me when it is time
To say I love you.

All I want is you to understand
That when I take your hand
Is because I want to.
We are all born in a world of doubt,
But there is no doubt,
I figured out
I love you.

And I feel lonely for
All the losers that will never take the time to say
What was really on their mind. Instead,
They just hide away.

Yet, they will never have
Someone like you to guide them
And help along the way

Or tell them when it is time
To say I love you.
So, tell me when it is time
To say I love you.»

a legalidade paradoxa do casamento

2011-10-06T22:25:00.000+01:00

A Girl In The Darkness

"Mais um selo pá"

2011-10-01T03:54:00.000+01:00

É esse o nome da coisa.

The Reckless Life Of...: Mais um selo pá

Uma vez mais, da Sr.ª D.ª Victória J. Esseker. E é favor não levarem esta designação a sério, que a moça é jovem.

Ora, desta vez, tenho apenas de recomendar cinco blogues ao pessoal. Aqui vão eles:

Aproveito a oportunidade para avisar que o Mentes Sigilosas já está em andamento. Para os que ainda não sabem, este blogue é um projeto de parceria entre mim e a I am the Mastermind, que deverá consistir numa história criada a meias (uns capítulos redigidos por mim, outros por ela), em princípio acerca das visões que uma personagem tem do mundo, as suas contradições e o seu percurso.

bem paradoxal

2011-09-30T21:58:00.000+01:00

Pele suave, aspereza delicada.
Dos seus lábios me vejo enamorada.
Encontro-me então densamente sentida
Por firmeza de amor sedento de vida.

O sussurro do afeto marcado
Pela proteção leal
Entranha-se, assim, preocupado
Com o paradoxo do mal.

O segredo da cautela
Enraizado pelo risco
Desperta para a sentinela
A inconsciência a que não resisto.

As asas, porém, com o anjo
Não partem. Não.
Elas limparam de mim
Toda a preocupação;

E assim me deixo
Pelo vento levar,
Em deliberado eixo,
Para no meu rumo voar.

De outra seguidora espetacular...

2011-09-24T16:29:00.003+01:00

...mais um selo, desta vez da Hayley Nya*, em Over My Dead Body. É o que eu digo, isto são demasiados mimos para uma pessoa só. Muito obrigada. :)

My Love Is Your Love (Forever): 100 = Selo Oficial

Eis a parte desafiante:

Partilhar um segredo que guardo daqueles que conheço.
Bem, eu não conto aos desconhecidos coisas que escondo dos conhecidos... a menos que se refiram aos fisicamente conhecidos. Isso também é difícil dizer, porque eu escondo duns, mas mostro a outros... não vejo na parte física uma barreira nem uma ponte. Mas, talvez, que conheci pela net ou que só conheço pela net algumas pessoas de quem gosto bastante. Não o faço por vergonha disso, mas porque sei que alguns não o compreenderiam e eu não gosto quando duvidam da minha sinceridade ou da realidade dos meus sentimentos, nem quando me ridicularizam por algo por que tenho apego.
Se tivesse 48 horas de vida o que faria obrigatoriamente.
Muito difícil de responder, também. Acho que não sei... porque eu tento aproveitar cada oportunidade como se fosse a última, para que nunca me arrependa de não ter feito algo que queria fazer. É que, acho eu que ao contrário da maior parte das pessoas, eu tenho noção de que posso morrer a qualquer momento. Gosto de, a qualquer hora, saber que, se morresse naquele momento, a minha vida teria valido a pena. Talvez tentasse desaparecer do mapa sem deixar rastro, para que a minha ausência fosse tão pouco notada quanto possível. Acho que não me sentiria à vontade para interromper a vida dos outros com o meu mal... parece-me sempre um bocado egoísta da minha parte incomodar os outros com os meus males.
Passar a dois blogues.
Vocês querem-me mesmo matar com estes limites. Vou aproveitar para pôr aqui o Expressividade, que é, para mim, absolutamente excelente, mas que nunca tinha divulgado porque nunca o tinha lido com grande intensidade, e o escrita acordadora, que, por algum motivo, me está bloqueado, mas que adorava ler quando podia aceder.

raízes roucas de sentir

2011-09-23T20:02:00.001+01:00

A luz irradiava através de nuvens rasgadas que brincavam com a intensa vastidão de azul pintado em tela plana - plana, para quem não se conseguia aperceber da dimensão do azul cien.
Anabela achava-se perdida naqueles fragmentos de vento, deixando-se fundir com o ouro elegantemente subtil das serpentes vegetais que lhe faziam companhia naquele tenro momento intemporal.
Intemporal era a sua noção, após tanto deleite imaterial naquele manto suave de cores naturais e contactos físicos imaculados.
O seu cabelo confundia-se com os fios cerealíferos da esplanada do seu ser e brincava com eles quando o ar se apressava a invadi-los fresca e suavemente, esvoaçando acima deles, oferecendo-se como cordas de uma harpa muda.
Os seus pés pálidos escondiam-se, tímidos e hesitantes em aderir às ternuras radiantes do vento infantil. A maturidade estável das raízes roucas de sentir confundia-se com o seu corpo imutável e a força da vida infiltrava-se pelas pernas acima, acedendo-as através daqueles pés tão pálidos, tão introspetivos.
Ignorando esse tabu a que os citadinos chamam tempo, Anabela perguntou-se se seria a falta da música dos prados silenciosos e dos seus refrescantes segredos nos ouvidos tolerantes a causa de tanta desarmonia e tanta pressa.
Não obtendo resposta, deixou-se tombar de costas, impressionada pela qualidade sensorial que conseguia obter, enquanto flores lhe abraçavam o rosto, tão singelas e delicadas, tão carinhosas e calmas; e não pôde deixar de reparar que as manchas de branco naquela tela azul que na sua frente se abatia só podiam ter sido pintadas por um verdadeiro artista.

perspectivas periurbanas

2011-09-11T18:56:00.001+01:00

Da perspectiva do meu quarto, ainda é possível ouvir um galo cantar de madrugada, suficientemente cedo para poucos o ouvirem. Aquele galo é a declamação perante um mundo urbano da permanência acesa do mundo rural. Mas até quando?
Da perspectiva da minha janela nocturna, ainda é possível sentir o cheiro do verde a ser inalado por mim, quando vagueio só pelas horas mortas. Esse verde tranquiliza-me e ajuda-me a reflectir. O vento abraça-me e eu sinto a necessidade de chorar diminuir, bem como a tristeza. Esse vento já assistiu a muitos episódios de loucura e desespero e sempre conseguiu mostrar-me quando e como estava errada - e como agir em contrário. Esse vento conseguiu sempre fazer-me ver que as coisas nem sempre são a preto e branco: podem ser verdes.
Da perspectiva da minha janela diurna, ainda é possível ver coelhos a correr por entre as ervas de um solo tão pouco fértil ou, nas horas de maior calor, cabras e bodes a balir e a pastar, atrevendo-se a descer com segurança as inclinações - como se a força da gravidade fosse irrelevante. Estão gordas, penso, e têm um aspecto saudável. O seu pêlo brilha ao sol, que, embora descoberto, está um pouco preguiçoso. Enquanto elas se alimentam, um senhor com ar pacato e tranquilo senta-se nalgo que não consigo perceber se é um banco ou um rochedo - embora me custe acreditar que haja rochedos por ali, pelo que me lembro do que aprendi em geografia: não estamos no Maciço Antigo e as planícies com estas características típicas de solo não costumam ser rochosas. Em breve, e muito provavelmente, aquele senhor com ar pacato terá a coragem de não deixar aqueles animais passearem por aqueles terrenos, para seu consumo próprio. Afinal, para a maioria das pessoas, é algo perfeitamente normal e sem maldade alguma. Para mim, no entanto, é sempre doloroso entrar num talho (principalmente nos momentos em que levam os animais sem pele e já mortos e quase vazios às costas para cortar), assim como imaginar as cabras e os bodes a correr tranquila e alegremente para o pastor - para um fim hipocritamente nada tranquilo ou alegre.
Molhei os lábios amargamente, voltei a olhar para o meu almoço e vi-me obrigada a pensar nalgo nada gastronómico para conseguir comer o pedaço de carne cozida que estava no meu prato.
Das perspectivas do meu coração, ainda é possível ser verde.

Christina Aguilera: Soar

2011-09-10T19:24:00.001+01:00

Christina aguilera - Soar [Music Video] - YouTube

When they push, when they pull, tell me: can you hold on?
When they say you should change, can you lift your head high and stay strong?
Will you give up, give in, when your heart is crying out that it is wrong?
Will you love you for you in the end of it all?

In life there is going to be times when you are feeling low
And in your mind insecurity seems to take control.
We start to look outside oursevles for acceptance and approval.
We keep forgetting that the one thing we should know is

Do not be scared to fly alone,
Find a path that is your own!
Love will open every door,
It is in your hands, the world is yours.
Do not hold back and always know
That all the answers will unfold.
What are you waiting for?
Spread your wings and soar!

The boy who wonders is he good enough for them
Keeps trying to please them all, but he just nevers seems to fit in.
Then there is the girl who thinks she will never ever be good enough for him:
Keeps trying to change and that is a game she will never win.

In the mirror is where she comes face to face with her fears:
Her own reflection, now foreign to her after all these years.
All of her life she has tried to be something beside herself,
Now time has passed and she has ended up someone else with regret.

What is it in us that makes us feel the need of keep pretending?
Got to let ourselves be.

Muse: Exogenesis Symphony

2011-09-09T19:40:00.000+01:00

Muse-Exogenesis Symphony Full - YouTube

Overture

Aping my soul, you stole my overture.
Trapped in God's program, I cannot escape.
Who are we? Where are we? When are we? Why are we?
Who are we?

Where are we?

Why?

I cannot forgive you and I cannot forget.

Who are we?

Where are we?

When are we?

Why are we here?

Cross Polination

Rise above the crowds
And wade through toxic clouds,
Breach the outer sphere.
The edge of all our fears
Rest with you.
We are counting on you.
It is up to
You.

Spread
Our codes to the stars,
You must rescue us all!

Tell us!
Tell us your final wish,
Now we know you can never return!

Tell us!
Tell us your final wish,
We will tell it to the world!

Redemption

Let's start over again...
Why cannot we start it over again?
Just let us start it over again

And we will be good,

This time, we will get it...

We will get it right!

It is our last chance

To forgive ourselves.

Muse: Knights Of Cydonia

2011-09-08T21:36:00.000+01:00

Muse - Knights Of Cydonia on Vimeo

«Come ride with me
Through the veins of history,
I will show you how God
Falls asleep on the job.

And how can we win
When fools can be kings?

Do not waste your time
Or time will
Waste
You.

No one is going to take me alive!
Time has come to make things right.
You and I must fight for our rights!
You and I must fight to survive.»

MUSE - KNIGHTS OF CYDONIA LYRICS

De uma seguidora porreira...

2011-09-08T01:40:00.000+01:00

...mais um selo. Não que eu ligue muito a estas coisas, mas é sempre agradável colocarem o nosso trabalho numa elite dos seus preferidos. :)

Desta vez o local original onde a semente foi plantada parece-me tão longínquo e inacessível que acho escusado dedicar tempo a procurá-lo, pelo que aqui, pela primeira vez, o selo não terá a fonte denotada.

E, como não foge à regra, tem um ~~pseudo-~~desafio a cumprir. Aqui vai.

Dizer quem o ofereceu.
A senhora dona Victória J. Esseker, que é uma moça com uma mentalidade interessante e uma personalidade engraçada. É sempre agradável falar com ela.
Partilhar sete coisas sobre mim.
Ora muito bem...
- Eu adoro ir à escola;
- Tenho a mania de ser muito rigorosa nas palavras;
- Transito constantemente entre reflexões racionais e gargalhadas estridentes;
- Vejo o mundo duma forma apaixonante e falo duma maneira relativamente inteligente e entusiástica, o que me dá uma imagem um bocado nerd e simultaneamente paranóica;
- Não me preocupo minimamente com o facto de os outros me apreciarem ou não;
- Não me produzo (em termos de acessórios e coisas supérfluas) quase nada;
- Sou altamente apaixonada por filosofia, política, arte e desporto.
Passar o selo a sete blogues.
E agora é que a porca torce o rabo, porque acho que mais do que sete blogues mereciam isto... mas cá vai. Para quem anda à procura de literatura, vejam os blogues que eu sigo publicamente (estão no meu perfil), porque esses, para mim, são os melhores que conheço, mesmo que não estejam aqui.

em demência, em dor, em violência

2011-09-07T02:57:00.000+01:00

Comptine D'Un Autre Ete - YouTube

Calem-se as vozes, cesse-se o pranto. Termine-se o ruído, finde-se a guerra.
Recomecemos este percurso de que nos absorvemos - em dor, em demência, em ordens desordenadas, em radicalismo, em violência.
Caminhemos por este chão molhado de musgo verdejante e deixemos que os rios continuem a sua função assídua de limpeza da terra que nós sujamos. Não queiramos ser mais rápidos do que eles e permitamos que as suas suaves brisas que passeiam pelos nossos rostos infiltrem os nossos aparentemente (e agora tão golpeados!) opacos corpos e varram de nós as impurezas de que resultam as cicatrizes que nos marcam.
Recomecemos, mas por um outro caminho.

atuais objetivos padrão: contradições de uma vida "melhor"

2011-09-06T02:29:00.002+01:00

«Acostumamo-nos a morar em apartamentos e a não ter outra vista que não a das janelas ao redor. E, porque não temos vista, rapidamente nos acostumamos a não olhar para fora. E, porque não abrimos as cortinas, rapidamente nos acostumamos a acender mais cedo a luz. E, à medida que nos acostumamos, esquecemos o sol e o ar - e esquece-se a amplidão.
Acostumamo-nos a acordar de manhã sobressaltados porque está na hora. A tomar o pequeno almoço a correr porque estamos atrasados. A comer sandes porque não dá tempo para almoçar. A sair do trabalho porque já é noite. A deitar cedo e dormir sem ter vivido a vida.
Acostumamo-nos a ver o telejornal e a saber sobre a guerra. E, aceitando a guerra, aceitamos os mortos e que haja números para os mortos. E, aceitando os números, não acreditamos nas negociações de paz. E, não acreditando nas negociações de paz, aceitamos ter, todos os dias, o dia-a-dia da guerra, dos números de longa duração.
Acostumamo-nos a esperar o dia inteiro e ler no telemóvel: hoje não posso ir. A sorrir para as pessoas sem receber um sorriso de volta. A ser ignorados quando precisamos tanto de ser vistos.
Acostumamo-nos a pagar por tudo o que desejamos e o que necessitamos. E a lutar para ganhar o dinheiro com que pagar. E a ganhar menos do que precisamos. E a fazer fila para pagarmos. E a pagar mais do que as coisas valem. E saber que cada vez pagaremos mais. E a procurar mais trabalho para ganhar mais dinheiro, para ter com que pagar nas filas em que se cobra.
Acostumamo-nos à poluição. À sala fechada com ar condicionado e cheiro de cigarro. À luz artificial de ligeiro tremor. Ao choque que os olhos levam à luz natural. Às bactérias da água potável. À contaminação da água do mar. À lenta morte dos rios.
Acostumamo-nos a não ouvir passarinhos, a não haver galo de madrugada, a temer a hidrofobia dos cães, a não colher fruta à mão, a não ter sequer uma planta.
Acostumamo-nos a coisas de mais, para não sofrermos. Em doses pequenas, tentando não nos apercebermos, vamos afastando uma dor daqui, um ressentimento ali, uma revolta acolá.
Se a praia está contaminada, molhamos só os pés e suamos no resto do corpo, conformados. Se o trabalho está duro, consolamo-nos ao pensar no fim de semana. E, se no fim da semana não há muito para fazer, vamos dormir cedo e ficamos satisfeitos, porque, afinal, estamos sempre com o sono atrasado.
Acostumamo-nos a não ter que nos esfregar na aspereza, para preservar a pele. Acostumamo-nos a evitar feridas, derrames, ao nos esquivarmos da faca e da baioneta, para poupar o peito.
Acostumamo-nos para poupar a vida - que aos poucos se gasta, e que se gasta tanto em nos acostumarmos que se perde em si mesma!»

Antonio Miranda: A gente se acostuma, mas... (adaptado)

a manipulação das redes sociais

2011-09-05T03:52:00.000+01:00

«E se não passarmos de meros peões num vasto tabuleiro onde dois jogadores disputam o poder sobre o conteúdo e o fluxo de informação que é produzido online nas redes sociais, conseguirão estes early adopters manter o mesmo entusiasmo?
Entalados entre as gigantescas capacidades de pesquisa e armazenamento do Google e Facebook, o que restará das nossas vidas que não seja monitorizável?»

Bitaites » Google+ ou menos (hoje é fixe, amanhã já não sei)

sem barreiras

2011-09-03T22:47:00.000+01:00

Curta - Eu Não Quero Voltar Sozinho - Completo - YouTube

calor húmido

2011-09-01T02:35:00.001+01:00

As harpas pararam de tocar, os anjos silenciaram-se e os pássaros recolheram-se para os seus abrigos, protegendo os seus filhos.

É noite e chove.

Em vez do habitual calor estival que seca quase excessivamente as fontes de vida, ouve-se apenas o tilintar de pérolas oxigenadas. As luzes brilham cada vez menos dentro das casas, ansiosas por uma pausa demorada.

Este é o único estado de tempo que quero que me reflicta, pelo menos em estado de humor: quente e húmido. Não quero estar excessivamente quente, ardentemente louca; não: não quero esbracejar-me em aflição por um galho mais fresco, para, em breve, partir. Também não quero regressar à gélida frieza que provoca o desejo de hibernar, esconder, refugiar - em solidão. Ambas as situações são pretéritos que eu quero manter perfeitos, esféricos - irrevogáveis.

Quero permanecer na delicadeza da humidade, na presença do calor. E, para não me abafar, quero não me esconder. Quero alongar esta doce melancolia e, ao observar o céu lá fora, sentir o calor dos teus braços envolverem-me o tronco, do teu peito contra mim e a humidade dos teus lábios nos meus; e saber que me abrigo em ti, naquele íntimo, por decisão nossa, sabendo, ao mesmo tempo, que poderemos depois esbracejar-nos ao sabor do vento, sem pressas nem contradições, olhando para um mundo que nos é exterior de cima.

E, sobretudo, ser impossível de conjugar este tempo sem ser num presente simultaneamente simples e contínuo, porque não só se repete como é sempre sem fim previsível, sem vez alguma ser algo meramente do futuro.

musa fugitiva

2011-08-29T01:02:00.000+01:00

Liquidificou-se nas minhas mãos, escorregou por entre os meus dedos, evaporou-se no chão.
Fugiu de mim sem que eu a pudesse segurar no peito e enamorar.
Tal como uma avalanche que engole toda a excitação da alma, que faz os dedos fraquejar de tanto prazer.
Que nem uma dançarina, cujos movimentos corporais hipnotizam uma mente cientificamente devassa, brincou com os meus pensamentos e agitou as células do meu ser. Apagou a sua presença em mim e esvoaçou em lenços de seda por entre os seus longos cabelos serpenteados.
Tal qual uma onda que vai crescendo à medida que se aproxima da costa e, ao chegar até mim, se dissolve.

o dia em que o mundo não me viu

2011-08-27T23:51:00.001+01:00

Cortei com fervor as paredes que te iluminavam. Chorei cada sombra que me esmagava na sua queda.
Queda fiquei. Ficando te amei. Te amando odiei. Odiando chorei. Chorando gritei. Gritando rasguei. Cortei. Roubei. Matei.
As minhas unhas finquei nesse tecido abusador e com a força dos meus braços fiz as minhas mãos arrancarem todo o pudor de ti, findando a tua dignidade e o meu sofrimento.
Os meus pulmões fizeram o meu tórax inchar e recolher-se, num compasso sexual.
E, naquela moldura magicamente cantante, eu amei-te como ninguém alguma vez o tinha feito.

Bon Jovi: What Do You Got?

2011-08-24T22:20:00.001+01:00

Bon Jovi - What Do You Got? - YouTube

«Everybody wants something,
Just a little more.
We are making a living
But what are we living for?

A rich man or a poor man,
A pawn or a king:
You can live on the street,
You can rule the whole world,
But you do not mean one damn thing.

What do you got, if you ain't got love?
Whatever you got, it just ain't enough.
You are walking the road, but you are going nowhere.
You are trying to find your way home, but there is no one there.

Who do you hold
In the dark of night?
You want to give up,
But it is worth the fight:
You have all the things that you have been dreaming of.

If you ain't got someone,
You're afraid to lose.
Everybody needs just one,
Someone,
To tell them the truth.

Maybe I am a dreamer,
But I still believe:
I believe in hope,
I believe that change
Can get us off of our knees. (...)

If you ain't got love, it is all just keeping score.
If you ain't got love, what the hell we doing it for?
I do not want to have to talk about it.
How many songs have I got to sing about it?
How long are you going to live without it?
Why does some somewhere have to doubt it?
Someday you will figure it out. (...)»

WHAT DO YOU GOT? - Bon Jovi (letra e vídeo)

o mundo é louco

2011-08-23T15:59:00.001+01:00

Mad World - The Glee Project Cast - YouTube

doutrina guerreira

2011-08-22T03:46:00.002+01:00

happiness

horas extraordinárias

2011-08-21T03:46:00.000+01:00

Michael Bublé - "Home" Official Music Video - YouTube

Quando chegares a casa avisa-me, dizia o mostrador do seu telemóvel.
Ainda pensou em telefonar a avisar que tinha saído agora do trabalho e que estava a caminho de casa. Lembrou-se, no entanto, de ter ficado horas extraordinárias encafuada naquele laboratório e de ter perdido a noção do tempo.
Quatro e meia da noite, viu. Cinco horas após ter recebido aquela mensagem.
- Eu não tenho NADA a ver com isso! Percebes? Nada! Eu não quero saber disso! Estou-me nas tintas!
Ele já devia dormir e seria rude da sua parte acordá-lo para resolverem o que o seu mau humor havia causado. Agora, vinham-lhe à memória flashes da sua indelicadeza para com alguém que a amava e respeitava.
Sempre quis a seu lado alguém que a respeitasse e a amasse pela pessoa que era, ao invés do que era hábito acontecer, e agora que tinha alguém assim não lhe dava o devido valor, ou pelo menos assim achava. Parecia-lhe aquele homem merecer todo o carinho do mundo, mas que fazia ela?
- Olha, eu agora não posso falar, está bem? Estou a conduzir e não me posso enervar, para além de que não devo chegar ao trabalho neste estado. Nós depois falamos. Adeus.
Queria correr até ele, abraçá-lo, beijá-lo, passar veementemente uma borracha naquelas horas que se haviam passado antes de sair de casa. Dizer-lhe que o amava e que o queria a seu lado para sempre, porque, na verdade, queria-o mesmo. Perder-se sofregamente nos seus braços e beijá-lo como pela primeira vez. Entregar-se inteiramente ao corpo que detinha a mente que mais estimava. Tudo porque, de facto, sem saber se estavam bem, tudo à sua volta lhe parecia insignificante e melancólico: vazio e, simultaneamente, excessivamente preenchido.
Agia como se ele lhe fosse seguro e insensível. Como se pudesse esmurrá-lo verbalmente, que nenhuma das gotas de chuva que caíam nos vidros do carro fariam latejar o laço que o prendia a ela, qual âncora lançada ao mar. As âncoras, porém, também se içam e recolhem ao navio, quando há muita força de vontade para tal.
Fui uma bruta, pensou, enquanto libertava com brusquidão a mão do telemóvel, para apoiar a cabeça. No fundo, havia feito com ele o que os outros haviam anteriormente feito com ela, num egocentrismo egoísta e exagerado. Sabia que ele merecia muito mais do que aquilo e que ela era capaz de lho dar. Urgentemente, precisava de lhe pedir desculpa, mas agora já era tarde.
Desviou o caminho que a levava até casa. Com as chaves que ele lhe havia concedido, abriu a porta da casa dele o mais silenciosamente possível, de modo a que, na manhã seguinte, quando ele acordasse e visse que ela não lhe tinha telefonado, reparasse no corpo que vestia uma camisola sua e dormia a seu lado, quiçá por se mover e o sentir ou talvez por lhe enviar uma mensagem a perguntar Então? e ouvisse de imediato o destinatário a recebê-la, ali mesmo, no seu próprio quarto, compreendendo que, afinal, era apenas uma mulher arrependida e, no fundo, verdadeiramente inofensiva.

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a riqueza da vida

2011-08-17T15:02:00.000+01:00

Things We Forget: #742

sem palavras

2011-08-16T01:43:00.000+01:00

SCARED, POTTER?

as delícias da vida de professor

2011-08-14T22:23:00.001+01:00

epic fail Why Saturn has rings

1. Carta ao/à teu/tua melhor amigo/amiga (IV)

2011-08-13T20:10:00.001+01:00

Em seguimento de 1. Carta ao/à teu/tua melhor amigo/amiga (III).

Ao fundo da rua que saía pela porta daquele espaço tão aberto e iluminadamente amarelo, avistou dois vultos masculinos e, esforçando-se por ver de quem se tratava, conseguiu distinguir um cabelo preto desalinhado e uma cabeça cor de trigo que o acompanhava, reluzindo às luzes do pôr do sol. Na esperança de serem os seus dois amigos dos arredores, chamou os seus nomes. Em cheio. Ambos se viraram para trás, procurando saber quem os chamava.
Filipe trazia, em contraste com o seu cabelo, uma larga camisola branca, com letras de um tom azul, agora parecendo esverdeado. Trazia a calma no rosto e a liberdade nas mãos. O mesmo já não se passava com Henrique, que, por detrás dos seus óculos de sol azuis-transparentes, dentro de uma camisola negra, parecia ansioso, com uma mão no bolso e a outra a passar frequentemente pelo cabelo louro espigado e a ajeitar as madeixas de franja para o lado, enquanto batia com o pé no chão.
- Chamaste?
- Sim. Vocês vão para casa?
- Bem... sim - disse-lhe, enquanto olhava para Filipe, com ar surpreso. Este, por sua vez, parecia compreender para além da pergunta banal, perscrutando o seu rosto com o sobrolho contraído.
- Perdeste o transporte?
Não queria, de todo, preocupá-lo, mas também não lhe podia mentir. Não queria empatá-lo nem pesar-lhe, mas precisava de admitir que necessitava da sua ajuda.
- Sim. Como é que se vai daqui para lá?
- Olha, vens connosco no autocarro e nós depois dizemos-te onde parar - Henrique continuava agitado, mas não parecia querer deixar aquele assunto pendente. - Temos é de nos apressar antes que o percamos.
- Não... Ela de autocarro gasta dinheiro e isso é mais um motivo para depois a chatearem. Ter perdido o transporte e vir de iniciativa própria com dois rapazes já são três motivos suficientemente pesados.
- Então e...? Como é que depois...?
- Estás parvo!? Achas mesmo que eu vou pôr uma gaja qualquer à frente duma amiga?
- Olha, Filipe, eu agradeço a tua ajuda, mas s...
Filipe pegou-a pela mão, puxou-a até si e cercou-lhe os ombros com o seu braço:
- Embora daí.
- Então e essa rapariga?
- Não é nada melhor do que tu - disse-lhe, num sorriso. - Pode esperar.
Naquelas tonalidades de azul e laranja que manchavam as minuciosas folhas verdes que os rodeavam, ela viu duas sombras vultuosas de homens que a acompanhariam por toda a vida e sentiu que, por mais rejeições amorosas que viesse a ter, seria sempre feliz, por ter o que ela considerava os melhores amigos do mundo.
Enquanto ela lhe atirava um aceno de despedida, ele ouviu as suas solas rangerem no chão poeirento e sinuoso que ambos pisavam. E, na queda do calor, ele sentiu que ela partia... e que dificilmente voltaria.

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Para ti e para o teu fascínio pessoal por casos entre professores e alunos. Espero que tenhas gostado.
Feliz aniversário!

1. Carta ao/à teu/tua melhor amigo/amiga (III)

2011-08-13T18:18:00.002+01:00

Em seguimento de Carta ao/à teu/tua melhor amigo/amiga (II).

Arrumava os livros dentro da mala quando suspirou, tentando libertar o sufoco de emoções que o envolviam:
- Tu dás-me cabo do juízo, rapariga! - disse, com um sorriso jovial na cara, na esperança de que aquele dilema que o atormentava se fosse embora e de que ela não o interrogasse mais, chegando-lhe aquelas palavras para que ela não persistisse em martelar as suas têmporas com todo aquele sentimento que ele desejava mas não queria.
Ela não compreendia. Não conseguia compreender. Ele ora se mostrava desejoso de reconcilio, ora se mostrava receoso do que o esperava - mas não dispunha de um receio de quem está amedrontado e, no fundo, deseja que lhe peguem na mão e mostrem que o caminho é seguro, não: ele dispunha um receio de quem reprime a muito custo e muito deliberadamente as suas emoções, de quem pretende findar aquilo. No entardecer daquele sol quente de verão, ela não compreendia porquê tanta oscilação. Amor impossível? Não, não era. Nenhum amor era impossível, apenas mais ou menos difícil.
Olhou para o horizonte, o sobrolho franzido, o rosto tenso carregado de um orgulho que a ele lhe lembrava um herói a enfrentar psicologicamente um combate que tem pela frente, qual William Wallace; e, embora fosse o seu guerreirismo uma das características que mais o requintassem, naquele momento a sua expressão era visivelmente preocupada, por saber que aquela força era uma defesa contra o provável sofrimento de que ele era responsável. E, numa vontade de a abraçar e lhe pedir perdão, viu-a principiar um adeus:
- Já se faz tarde - desculpou-se, elevando o braço esquerdo ao nível do peito para ver as horas. A sua expressão seguinte, no entanto, foi a de gesticular as sobrancelhas com ar sóbrio e inclinar a cabeça, como quem reconhece um problema a resolver sem saber bem como: - E nisto já perdi o transporte para casa.
- Bem... eu até te levava, mas eu não conheço esta zona aqui...
- Pois, eu sei.
- ...A menos que tu me saibas indicar o caminho.
- Não, deixe estar - respondeu, determinada a pôr um ponto final naquela história. - Eu desenrasco-me.

Continuação em 1. Carta ao/à teu/tua melhor amigo/amiga (IV).

1. Carta ao/à teu/tua melhor amigo/amiga (II)

2011-08-13T06:47:00.003+01:00

Em seguimento de 1. Carta ao/à teu/tua melhor amigo/amiga (I).

Baixou os olhos e esforçou-se por ignorar a forma calorosa com que ele a recebia, fingindo que não conseguia sentir os seus olhos fitarem-na encantados e o seu sorriso aguardar que ela se entregasse, pelo que tentou concentrar-se no mesmo que os outros queriam dele: ajuda académica. Ele, tendo caído em si, levantou-se num salto, apoiou o braço esquerdo por cima dos ombros dela e o direito sobre a folha que ela lhe mostrava.
Sentiu imediatamente um fogo nascer dentro de si e queimá-la por dentro, alastrando-se até às pontas dos dedos. Esta proximidade tinha quebrado o gelo em que se tinha deixado ficar, por frustração, por ciúme, por angústia. Ergueu o rosto na sua direção e olhou-o nos olhos, procurando mostrar que o seu gesto a tinha sensibilizado e que não iria resistir. Não obstante, não encontrou o seu sentimento retribuído. Perscrutando o seu rosto, não encontrou um traço de emoção ou afetividade; pelo contrário: agora portava uma expressão de profunda concentração e determinação pela conclusão da tarefa.
- Acho mesmo que vou eliminar este trabalho... - principiou ele, endireitando-se e massajando a face macia do gel usado para fazer a barba. Voltou a curvar-se, pegou na caneta e riscou a lista de alunos com aquele trabalho. - Esquece o projeto final. Não o façam, não vale a pena.
A sua não adesão foi bastante para que ela se indignasse. Via-a chateada e após a fazer amolecer-se consigo ignorava-a?
Bufou com o nariz, num sorriso irónico, e virou a cara para o lado. Fechou a boca e, no mesmo ar ligeiramente irritado, e lambeu os incisivos superiores.
- O professor é realmente um homem indeciso, não é? - disse-lho, antes de se voltar para ele e esboçar um novo sorriso irónico, com os lábios entreabertos, a sobrancelha esquerda erguida e os olhos semicerrados.
Ele, debruçado sobre a mesa e ainda fixando os papéis, bufou igualmente com o nariz, sorriu e moveu a mandíbula inferior para os lados, compreendendo. Virou a cara, encarando-a e ofereceu-lhe um sorriso céptico de lábios igualmente entreabertos, como se tivesse dificuldade em acreditar em ter ouvido aquilo dela.
Ela, por sua vez, ergueu ambas as sobrancelhas e, mantendo os olhos semicerrados, inclinou a cabeça, num gesto céptico de espanto:
- Que é?
Ele continuou a mirá-la com aquela expressão facial provocadora. É que por mim levava-te para outro sítio agora, pensou. Clicou na extremidade da caneta para a fechar, levantou-se, retirou o braço de cima dela, virou-se de costas e dirigiu-se à mesa onde tinha a sua pasta, o seu estojo e os seus livros desarrumados. Por um lado, queria muito concretizar aqueles sonhos que ela havia cultivado nele ingénua e despropositadamente; não podia, no entanto, deixar de se controlar, para o bem de todos. Mas ela não parecia importar-se com isso e parecia persistir em ficar no seu pensamento durante horas, fazendo-o querer voltar a ser um jovem sem preocupações.

Continuação em 1. Carta ao/à teu/tua melhor amigo/amiga (III).

1. Carta ao/à teu/tua melhor amigo/amiga (I)

2011-08-13T06:23:00.002+01:00

Em seguimento de masoquismo ou culto próprio?.

Toda aquela agitação aborrecia-a. A sala estava cheia e, quanto mais se avançava em direção à saída mais apertado o espaço era, dificultando o movimento.
Todos aqueles alunos interesseiros interpelavam o caminho até ao professor, desesperados com o trabalho que se lhes avizinhava. Mas não seria ela a verdadeira interesseira entre aqueles tijolos de amarelo e branco, ela, que tinha segundas intenções?
Não, porque, pelo menos, o interesse dela despertava emoções felizes e calorosas entre ela e ele, enquanto que os outros apenas se interessavam na utilidade académica, para maior utilidade material.
Não, não era do quão útil aquele professor lhe poderia ser que ela queria saber. Era o quão feliz poderia ela fazer aquele homem que lhe interessava. Eram aqueles lábios sedentos de prazer, aqueles dentes cheios de paixão e aquelas mãos ardentes de fúria que lhe interessavam. No fundo, era sentir o seu coração acelerado pela adrenalina e amá-lo com carinho que ela desejava. Era aquele homem cheio de inteligência, vigor e determinação que ela queria a seu lado, para enfrentar os males na vida e reconfortar-se nos bens, sempre partilhados.
E aqueles alunos todos colocavam-se entre ele e ela, gastando-lhes o tempo, frustrando-lhe a oportunidade de ficar consigo a sós e de se fazer sua mulher.
O olhar que ele lhe lançou quando chegou a sua vez foi o de quem, subitamente, sentiu o tempo parar por momentos. Contemplava-a num misto de conforto e entusiasmo, notoriamente alegre por finalmente estar com alguém por quem nutria sentimentos mais do que meramente académicos. Ela, no entanto, estava cansada de lhe sentir o amor fluir espontaneamente, de tal forma sincera de que nem ele próprio se dava conta da sua expressividade. Era, acima de tudo, um homem cheio de sentimentos e emoções, mas que tentava reprimi-las para poder agir de forma deliberada; e isso era, possivelmente, o que mais a atraía nele. Contudo, ela fartava-se dos seus jogos de toca-e-foge e de tentar perceber se ele, de facto, a queria ou não. Depois, sufocava-lhe o peito saber que de facto ele não queria nada, porque também ele queria tentar perceber se deveria arriscar tanto por uma mulher que se interessa e que o faz deliciar-se de cada vez que se exprime, mas que depois também se revela fugida, sabendo ela que ele tinha muito que refletir e que precisava, tal como ela, de alguém que lhe desse certezas. Havia muita coisa a perder para ficar com alguém como ela e não o podia fazer sem achar que ela realmente seria merecedora de tanto. E ambos andavam nesta brincadeira de rara sintonia com voltas trocadas: ela queria-o quando ele não podia e ele podia e queria-a quando ela já estava desencorajada.

Continuação em 1. Carta ao/à teu/tua melhor amigo/amiga (II).

degradante

2011-08-09T13:37:00.000+01:00

Há dias em que não nos apetece comer, falar ou ouvir seja o que for. Dias em que nos levantamos da cama sem saber bem porquê e nos dirigimos à cozinha para comer sabe-se lá o quê. Talvez por hábito, nos encaminhemos a estes sítios e façamos estas coisas. Não é plenamente deliberado e quase, até, involuntário.
Raquel estava num desses dias. Não sabia o que fazer, agora que se tinha levantado da cama por achar que já era tarde: se tomar o pequeno almoço, se tomar um duche. Ambas as ações lhe pareciam inúteis.
"Talvez deva ir comer primeiro, antes que se faça tarde", pensou. Mas tarde para quê? Estava de férias, a casa estava limpa, as tigelas do Rufus com bom aspecto e não tinha compromissos a cumprir. Os amigos haviam todos casado e pareciam-lhe felizes, entre o cansaço do trabalho e o consolo nos seus amados.
"Mas que raio é que eu vou comer a uma hora destas?", resmungou mentalmente. "Daqui a nada são horas de almoço", mas, mais profundamente, perguntava-se se toda aquela disciplina e aquela ordem fariam sentido.
Enquanto esperava o pão acabar de torrar, observava a sua mesa familiar em xadrez vermelho e amarelo. Em tempos, desejara que findassem todas aquelas ridículas e diárias discussões que não a permitiam concentrar-se no trabalho nem descansar em casa. Agora, plena, limpa e arrumada, aquela mesa, aquela cozinha, aquela casa, aquela vida... tudo lhe parecia inexo.
- Come a torrada e cala-te, mas é - ordenou ao seu próprio pensamento. - Reclamas de mais, não sabes olhar para o que tens de bom à tua volta.
No entanto, imediatamente olhou para a sua volta e viu-se repleta de um imenso vazio. Ter uma casa confortável e recheada não era bom, era agradável. Era agradável viver materialmente bem, mas isso não era, de longe, ser feliz. Os objetos não valem sozinhos, têm o valor que lhes é atribuído. E, sem o coração cheio, nem os objetos têm valor. Aliás, estes são os primeiros a deixar de o ter. Uma demonstração prática estava mesmo à sua frente, ou, mais exatamente, nas suas mãos. A manteiga da torrada não tinha sabor, porque a sua mente carecia de sal.
Dois comprimidos jaziam na sua frente, um branco e um amarelo. Frustrava-a saber que dependia de medicação, de drogas, para poder ter um comportamento minimamente razoável. Custava-lhe, por um lado, reconhecer que, sem a medicação, estava doente; por outro, custava-lhe igualmente reconhecer que só estava normal porque estava doente. Isso fazia-a sentir mal quer naturalmente, quer sob o efeito de drogas. Não suportava, ainda, a ideia de lhe ser reconhecida a revolta, os ideais e a força de vontade por doença. Não aguentava a ideia de os seus alunos ou os seus colegas alguma vez virem a pensar que, afinal, era assim tão autónoma e tão independente apenas por causa do seu estado de saúde. Por isso, enfiava aquela ~~merda~~ medicação esófago abaixo e concluía:
- Sou doente.

Smoke. by ~Essz on deviantART

aquisição de disciplina interna

2011-08-07T18:39:00.000+01:00

Things We Forget: #738

a força da vontade

2011-08-06T01:14:00.000+01:00

As coisas só vão começar a acontecer,
quando Tu começares a acreditar!

Eu não sou eu. Nem sou o outro.

os primórdios do dinheiro e da corrupção

2011-08-04T12:10:00.000+01:00

«(...) O propósito do dinheiro era servir os membros da sociedade, para facilitar a troca de mercadorias necessárias, para levar uma vida virtuosa. O juro (...) atrapalhou este propósito, ao colocar um peso desnecessário no uso do dinheiro. Noutras palavras, o juro era contrário à razão e à justiça.»

Os Mestres do Dinheiro

11. Carta a um falecido com quem gostavas de falar

2011-07-26T02:13:00.001+01:00

Em seguimento de masoquismo ou culto próprio?.

so lonesome by ~C-h-r-i-s-P on deviantART

Todos os anos por esta altura o Sol deixa de brilhar para mim e recolhe-se por entre nuvens. O calor lá fora é substituído pela humidade dos céus, que me tenta tocar através destas janelas que me protegem. Cá dentro, porém, o calor não se desvanece; mas não consigo deixar de reparar na chuva que cai.
Passo a mão direita pelo braço esquerdo acima e deixo soltar um suspiro. Já há algum tempo que a tua voz não entoa nos meus ouvidos. Nesta cama revolta onde me sento de pernas cruzadas, lembro-me das vezes em que te erguias como uma muralha contra a violência exterior, para que esta fosse impedida de me tocar, ao embater no teu forte e corajoso peito.
De alguma forma, a tua ausência fez com que durante muitos anos eu não fosse capaz de me defender sozinha. Sem aquela barreira entre mim e o mundo, tornei-me uma pessoa vulnerável a qualquer ataque. Eu não estava preparada para enfrentar o mundo tão cedo, sabes? Estava habituada a aproveitar a calma ambiental que tu me fornecias para refletir, contemplar e ponderar. Assim, sem ti, fiquei ao sabor de qualquer rajada de vento, que me fez voar para sítios muito distantes - tão distantes que preferia nunca ter passado por muitos deles.
Muita coisa mudou desde então. Hoje estou adiantada na construção da minha própria muralha. Mas tudo isto apenas foi possível porque, a meio de um dos voos, encontrei um lugar onde devo ficar e te voltei a encontrar a ti: não fisicamente nem no exterior, mas dentro de mim.

Aqueles que amamos nunca nos deixam de verdade. (Sirius Black)

Harry Potter e o Prisioneiro de Azkaban

E tu, pelo grande e admirável homem que foste, nunca me deixarás - nisso acredito veementemente.

Christina Aguilera - Pero Me Acuerdo De Tí - YouTube

Deus vs. Papa

2011-07-22T01:19:00.000+01:00

27- Papa3 | Um Sábado Qualquer

desagregantemente selados

2011-07-21T03:20:00.001+01:00

Christina Aguilera - Bound to you ( Burlesque soundtrack ) - YouTube

A tarde cai sobre os estores semi-corridos da janela, deixando o quarto em tons azulados de cinza manchada. A presença dele é notória por algures atrás das costas dela, mas ela não o consegue localizar exatamente. Sente-se demasiado receosa para o encarar, mas demasiado ansiosa para querer partir.
Com um toque ligeiro das pontas dos dedos dele, ela sente o seu bafo quente arrepiar os cabelos na sua nuca, fechando os olhos delicadamente, quiçá para atenuar o efeito ou para o absorver com maior intensidade. A ligeira inclinação da sua cabeça fá-lo desejar apertá-la contra si, envolvendo toda aquela cintura com os seus braços. A observação do seu peito cuidadosamente arredondado arfar leva-o a sentir o seu estômago contrair-se enquanto se debruça mais sobre ela para lhe sugar o odor suave do seu pescoço com um leve percorrer do nariz, subindo levemente até à sua cara.
Ela estica toda a sua cabeça para trás, deixando que os lábios de ambos se colem com pouco movimento. Um novo beijo dele fá-la virar o seu tronco, segurar-lhe a nuca com veemência e penetrar o seu espírito com um dedicado beijo. Em retribuição, ele aperta-a contra si com um suspiro ininterrupto, usando as grandes mãos que possui para não a deixar ir. Ela diminui a intensidade com que o prende a si, fazendo as suas mãos deslizar suavemente pelo seu peito abaixo. Desperta o botão das suas calças e faz deslizar novamente as mãos peito acima. Ele desprende os braços da cintura dela e levanta-os, deixando-a atirar a sua única camisola para o chão.
Paralisado por momentos, contempla, com algum espanto, o quão longe chegou. Dobra as pernas, cerca as suas ancas e estica-se, levantando-a ao seu colo, enquanto caminha. Entrelaçando as suas pernas na cintura dele, vê-se ela, poucos segundos depois, encaixada no seu colo, ambos sentados na orla da cama. Ele beija-a dedicadamente, carinhosamente, sinceramente. Observa o seu rosto pálido e suave e vê as sombras das cortinas dançarem ao longo dos seus ombros, como se a sua própria pele branca fosse também rendada. Desejando revelar a sua palidez azulada, suavemente a despe e encontra-se deitado pelas delicadas mãos que o arrepiam e o completam sempre que lhe falta algo. Tinha por cima de si o corpo que reunia todo o seu desejo, a sua ambição, a sua satisfação e a sua plenitude - a sua mulher e a sua felicidade. Mulher essa que agora o protegia, preenchendo as suas fraquezas e entregando-lhe as suas em troca. Mãos essas que agora acompanhavam o movimento dos seus lábios sedentos de amor, que beijavam o seu peito como uma curandeira limpa uma ferida.
Ardentemente fez ela as suas mãos chegarem às maçãs do rosto dele, traçando o percurso inverso ao anteriormente caminhado. Aí, fez o seu corpo deslizar como uma alavanca ao encontro dos seus lábios, tendo as suas costas sido comprimidas contra aquele leito revolto. Envoltos um no outro, os seus corpos acharam-se virados e os seus lábios desagregantemente selados. E, finalmente despida, ela soube que era inseparavelmente, espontaneamente, livremente, verdadeiramente: dele.

a derrota do bem

2011-07-20T00:48:00.000+01:00

628 - Sócrates 3 | Um Sábado Qualquer

Green Day: Song Of The Century

2011-07-15T20:21:00.002+01:00

1.- Green Day- Song Of The Century [Lyrics] [HQ] - YouTube

Sing us a song of the century
That is louder than bombs and eternity -
The era of static and contraband
Leading us into the Promised Land.

Tell us a story that is by candlelight,
Waging a war and losing the fight.
They are playing the song of the century:
(Panic and) promise and prosperity.

Tell me a story into that good night.
Sing us a song... for me.

GREEN DAY - SONG OF THE CENTURY LYRICS

7. Carta ao teu/tua ex-namorado/ex-namorada/antigo amor/antiga paixoneta

2011-07-11T16:08:00.002+01:00

Em seguimento de masoquismo ou culto próprio?.

Gostava que lesses cada palavra que escrevo com a mesma atenção com que as escolho. Não pretendo lembrar-te do sofrimento que me causaste nem reviver o sofrimento que me causei, ao te enganar. Nenhum de nós tem cadastro limpo nesta história, mas não é reanimá-lo que pretendo. Quero, através desta carta, fazer aquilo que há algum tempo planeava fazer diretamente, fisicamente. Mas, como poderás induzir, a minha realidade mantém-se semelhante e fazê-lo é-me impossível. Não obstante, é muito importante para mim que tenhas noção de todas as coisas que te quero dizer, porque também te ajudarão, creio, a ultrapassar algum do sofrimento por que tens passado, assim como a alguns dos que te rodeiam, nomeadamente a tua atual namorada. Esta carta permitir-nos-á limpar os vestígios do passado e consolidar um problema que foi deixado aberto. Por estes motivos, reforço que gostava que encarasses isto com muita seriedade, que me lesses com muita atenção e que, ainda, mostrasses isto à tua Maria. Não me importa se vocês mantém a relação ou não, mas faço questão de que também ela leia isto.
A pessoa com quem namoraste durante menos de um mês tudo o fez por ilusão e sem amor. Gostava de ti, ou pelo menos da pessoa que achava que eras, e por isso nunca teve coragem de te fazer parar. Foi um erro, admito-o. Não adianta mais arrepender-me por isso ou sentir-me suja pelo mal que fiz. Olhar para trás só pode ser positivo enquanto é possível aprender com o passado. Juntar emoções, quer negativas quer positivas, a essa reflexão apenas nos retém nas memórias e nos impede de progredir. E quando essas emoções são negativas, para além de nos reterem, causam-nos sofrimento, que é sempre desnecessário, e perdas de auto-estima. E, como te deves recordar, eu não sou de permitir que isso aconteça.
No entanto, também sei que tudo o que fizeste foi sem amor. Por ilusão, não sei - só tu o poderás dizer. Mas sem amor sim, porque facilmente te entregaste e rapidamente deixei de te interessar. Mas acerca disso já nós conversámos e não adianta remexer nisso.
No entanto, nunca te menti quanto à pessoa que era nem nunca fingi uma personalidade que não a minha. A pessoa que tu achaste conhecer foi aquela que, de facto, conheceste e apenas um pouco menos daquela que hoje te escreve, tendo em conta que não só a minha coragem aumentou, como também a minha força, a minha determinação, o meu senso de justiça, a minha inteligência e a minha frontalidade o fizeram. Hoje sinto-me uma mulher. Há um ano, uma miúda a querer sê-lo.
Com isto, quero limpar o meu nome de todos os atos injuriosos que nos últimos meses te têm ameaçado, a ti e à Maria. Não sei como essa história se sucedeu ao certo, mas acredito que tenha a ver com alguém com um e-mail parecido com o meu que vos tenha insultado, amedrontado e, inclusivamente, ameaçado.
Bruno, eu seria incapaz disso.
Por mais mal que me fizesses, seria incapaz de te retribuir uma pequena porção que fosse de maldade ou de sequer de te desejar mal. Eu não sou vingativa nem consigo fazer mal deliberadamente. Prefiro ser a vítima do que a culpada e acarretar a dor a provocá-la nos outros.
Não adiantaria de nada tentar vingar-me. Cada acto é um fim em si e não pode ser substituído. Não é um meio para atingir algo, cada ato é único e julgável por si só. Ao fazer-te mal, eu não estaria a fazer justiça (vingando-me), porque a minha pessoa continuaria injustiçada: eu apenas estaria a cometer um outro ato malvado, nunca compensando o anterior. O anterior permaneceria lá à mesma. Acharmos que a vingança é possível não passa de uma ilusão. Fazer-te sofrer não iria apagar o meu sofrimento do passado.
Da mesma forma, de nada me adiantaria magoar a Maria, mas com um outro motivo acrescido: para além de não estar a justiçar os erros do passado (que esses permanecem onde estão, por serem um fim em si mesmos) e de estar a cometer maldade escusada, estaria a fazê-la ainda mais injustamente. A Maria não é responsável por qualquer dos nossos erros do passado. Ela não interferiu em nenhum deles, nem enquanto objeto nem enquanto sujeito. E, ainda que fosse objeto, não seria responsável, porque o ato não partiu de si. Ela simplesmente não interferiu em nada do que aconteceu entre nós. Não poderia vingar-me nela do que eu e tu fizemos, ainda que acreditasse na eficácia da vingança. Se poderia achar que ao magoá-la te magoaria a ti, vendo-me satisfeita, assim? Sou maior do que isso, Bruno. Achava que já te tinha convencido disso.
Surpreende-me, portanto, que tenhas acreditado que alguma vez eu fosse capaz de fazer o que vos têm feito, ou de sequer influenciar alguém a fazê-lo.
E, como se não bastassem estas provas racionais (que invalidam todo e qualquer ato semelhante ao que vos foi feito), há aquelas provas, que até me fazem rir, de que era impossível eu fazer fosse o que fosse. Eu, Bruno, não tenho meios para te contactar, nem para atingir a Maria - nem psicologicamente, nem fisicamente - da forma direta como vos têm feito e prometido.
Espero ter esclarecido este assunto e ter, como pretendia, limpado qualquer rastro de imaturidade que me tenha ficado agregado.
Está na altura de encarar as coisas com a maturidade necessária para ser tranquilamente feliz e seguir em frente.
Sê feliz, Bruno, sem que guardes remorsos da minha parte.

acima de qualquer outro poder

2011-07-07T15:44:00.000+01:00

Harry pensou durante uns momentos e depois perguntou:
- Portanto, se se destruírem todos os Horcruxes, é possível matar o Voldemort?
- Sim, acho que sim - respondeu Dumbledore. - Sem os seus Horcruxes, o Voldemort será mortal, com uma alma mutilada e reduzida. Porém, nunca te esqueças de que, apesar de a sua alma poder ser atingida para além da regeneração, o seu cérebro e os seus poderes mágicos permanecem intactos. Será necessária uma capacidade e um poder invulgares para matar um feiticeiro como o Voldemort, mesmo sem os seus Horcruxes.
- Mas eu não possuo esses poderes - afirmou Harry espontaneamente.
- Possuis, sim - contrapôs Dumbledore com firmeza. - Tu tens um poder que o Voldemort nunca possuiu. Tu consegues...
- Eu sei! - interrompeu Harry impacientemente. - Eu consigo amar!

J. K. Rowling, Harry Potter e o Príncipe Misterioso

perguntas que não merecem resposta

2011-07-05T00:36:00.000+01:00

CÁRMEN: Que tédio.
RUI: Mesmo.
CÁRMEN: Enviei isso a quatro pessoas, de um total de duas que responderam, ambas deram a mesma resposta.
RUI: Eu faço parte dessas quatro?

psykhé vs. physis

2011-07-05T00:18:00.000+01:00

Ville de Paradis: Uma personalidade...

um homem "às direitas"

2011-07-04T22:25:00.000+01:00

CÁRMEN: Olha, hoje estive a pintar as unhas à francesa.
RUI: E como ficaram?
CÁRMEN: Não ficou lá muito bom, mas para primeira vez não está mau. Razoáveis.
RUI: Eu não percebo nada disso...
CÁRMEN: Não sabes como são?
RUI: Não, eu não costumo pintar à francesa. Quer dizer, eu não pinto as unhas!

nos braços de alguém maior

2011-07-01T18:03:00.002+01:00

A vida passava-lhe por entre a mãos, sem que se apercebesse do tempo ou do espaço. Sofria golpes profundos, mas não se apercebia de aquilo ser dor. Era todo um mundo novo que descobria. Com ninguém falava, ninguém a ouvia. Os seus olhos eram a principal fonte de extração de matéria, porque desvendava o que a rodeava duma forma surpreendentemente visual. Os outros gritavam, corriam, sorriam, choravam... mas ela permanecia quieta, desconhecendo o que a rodeava, interessando-se por terminar os mistérios que tanto a fascinavam.
O seu reflexo no espelho era uma diversidade de cores que a transportavam para uma nova dimensão. Dentro da sua cabeça, milhares de pensamentos radiavam e se transmitiam como feitiços lançados de varinha em varinha, quais impulsos eléctricos inevitáveis. Aproximava-se e, de olhos esbugalhados, tocava a imagem de uma criança pequena, com aspecto rechonchudo e longos, grossos cabelos.
De mala às costas, os outros gritavam e corriam. Tinha-se acostumado àquele sentimento que lhe apertava o coração e lhe refrescava e salgava o rosto, molhando o vestido que a avó tinha engomado com tanto carinho. E tinha medo de se aproximar dos outros, que gritavam e corriam de mala às costas. Como devia ser bom ser apertada por entre os braços de alguém maior do que ela, que lhe sorri por a ver!
Finalmente, a sua vez.
Larga tudo o que tem nas mãos, corre para os portões verdes que a protegiam do exterior.
- Mãe!, exclamou, feliz. Que agradável surpresa, desta vez a sua única companhia para almoço não será a solidão.
- Mãe?
Os outros, de malas às costas, gritavam e corriam.
- Mãe!
Mais, e mais, e mais. Apertados nos braços de alguém maior, sorrindo-lhes por os verem.
- Eu quero a minha mãe! Mãe!
Deixem-na. Soltem as correntes.
- Mãe!, berra. Mãe!
Lembra-se apenas de chorar compulsivamente. A agonia comprimia-lhe o sonho. Apertada nos braços de alguém maior, ninguém sorria por a ver. Queriam apenas saber porquê tanto alvoroço. Talvez fosse febre.
- A minha mãe desapareceu!
Ou talvez mais do que isso.

Alicia Keys: If I Ain't Got You

2011-07-01T03:08:00.002+01:00

Para a minha Diana, por ser a melhor amiga que alguém pode ter.

YouTube - Alicia Keys - If I ain't got you tradução/ legendado em português

«Some people live for the fortune. Some people live just for the fame. Some people live for the power, yeah. Some people live just to play the game.
Some people think that the physical things define what is within and I have been there before, but that life is a bore - so full of the superficial!
Some people want it all, but I do not want nothing at all if it ain't you, baby, if I ain't got you, baby.
Some people want diamond rings, some just want everything, but everything means nothing if I ain't got you, yeah.
Some people search for a fountain that promises forever young. Some people need three dozen roses and that is the only way to prove you love them. Hand me the world on a silver platter and what good would it be with no one to share, no one who truly cared for me? (...)
Nothing in this whole wide world do not mean a thing if I ain't got you with me, baby!»

IF I AIN'T GOT YOU - Alicia Keys (letra e vídeo)

paradigma

2011-06-28T15:41:00.002+01:00

YouTube - Hilary Duff - Fly

«No bird should live in a cage.»

Tanja Rautalahti, tanjamaria on deviantART

fire butterflies. by *m0thyyku on deviantART

Estas filosofias...

2011-06-26T17:35:00.001+01:00

Must Be Posted 4 by ~Jon-Markovski on deviantART

Não pude deixar de rir ao ver isto. Acho que até o próprio Kant acharia piada.

"Think for yourself, question authority."

2011-06-24T23:45:00.006+01:00

«Throughout human history, as our species have faced the frightening, terrorizing fact that we do not know who we are or where we are going in this ocean of chaos, it has been the authorities (the political, the religious, the educational authorities) who attempted to comfort us by giving us order, rules, regulations - informing, forming in our mind their view of reality.
To think for yourself you must question authority and learn how to put yourself in a state of vulnerable, open mindedness, chaotic, confused vulnerability to inform yourself.»

Timothy Leary

Igreja Católica: a assassina do amor, da tolerância e do respeito

2011-06-19T16:13:00.001+01:00

«¿Sabe lo que no es normal? ¿Usted quiere que le diga lo que no es normal? No es normal pensar que hacer el amor es pecado. No es normal pensar que Dios no quiere a las lesbianas y los homosexuales. No es normal que la iglesia oculte abusos de niños. Ni que los sacerdotes no se puedan casar. No es normal la riqueza del Vaticano, ni los anillos, ni el oro, ni el dinero tirado en campañas de publicidad y todo ese beato absurdo mientras 30 millones de personas se contagian de Sida en África por no usar preservativo. Señores, Dios no hizo con dos brazos, y con dos piernas. Y también nos hizo con la capacidad de amar, de querernos, de tocarnos, de sentir con la yema de los dedos un pulso acelerado por la excitación. Y eso, señores, eso... eso no puede ser pecado.»

YouTube - El amor por povedilla

Christina Aguilera: Can't Hold Us Down

2011-06-18T22:01:00.001+01:00

Eu não sou feminista, mas sou contra o machismo - e, neste sentido, esta música é excelente.

YouTube - Christina Aguilera - Can't Hold Us Down

«So why am I not supposed to have an opinion? Should I be quiet just because I am a woman?
Call me a bitch because I speak what is on my mind: guess it is easier for you to swallow if I sat and smiled?
When a female fires back, suddenly, big talker do not know how to act! So, he does what any little boy will do: making up a few false rumors or two.
That for sure is not a man to me: slandering names for popularity.
It is sad you only get your fame through controversy, but now it is time for me to come and give you more to say.
This is for my girls all around the world who have come across a man who does not respect your worth, thinking all women should be seen, not heard. So: what do we do, girls? Shout louder! Letting them know we are going to stand our ground. Lift your hands high and wave them proud, take a deep breath and say it loud:
- Never can! Never will! Cannot hold us down! Nobody can hold us down! (...) Never can! Never will!
So why am I not supposed to say what I am saying? Are you offended by the message I am bringing?
Call me whatever because your words do not mean a thing: guess you ain't even a man enough to handle what I sing?
If you look back in history it is a common double standard of society: the guy gets all the glory, the more he can score; while the girl can do the same and yet you call her a whore.
I do not understand why it is okay: the guy can get away with it and the girl gets named.
All my ladies, come together and make a change: start a new beginning for us! Everybody sing! (...)
Here is something I just cannot understand: if the guy have three girls, then he is the man - he can either give us some head, sex her off, ...; if the girl does the same, then she is a whore.
But the table is about to turn! (...)
To all my girls with a man who is trying to mack: (...) you need to let him know that his game is whack. (...)
You are just a little boy: think you are so cute, so coy... You must talk so big to make up for smaller things! (...)»

CAN'T HOLD US DOWN - CHRISTINA AGUILERA (letra e vídeo)

a relação entre crescer e deixar de brincar

2011-06-17T11:00:00.002+01:00

Falava eu ontem com uma amiga minha quando ela me conta que estava a ficar com uma mente perversa e que isso a assustava.
"Compreende que ser perverso não é algo mau até certo ponto", disse-lhe eu. "Aliás, não seguir tanto as regras de etiqueta e de civismo dá-te mais liberdade e mais comodidade e mais conforto socialmente. Desde que não chegues ao ponto de ser cretina (desprezando os valores morais, sendo arrogante, não te preocupando com questões sociais e éticas importantes, como, por exemplo, perder a capacidade de encarar um problema com seriedade), está tudo bem - e podes até estar melhor do que a seguir à risca a etiqueta."
As pessoas tendem, erradamente, a achar que crescer psicologicamente/amadurecer qer dizer duas coisas:
1 - encarar os problemas com seriedade e responsabilidade;
2 - abandonar a diversão, a arte, o prazer, a espontaneidade, etc.
Uma coisa não implica a outra. Amadurecer significa apenas a primeira. A segunda significa, em suma, perder o carácter próprio. Dizem que os que não fazem a 2 são crianças... Pois quem diz isso são apenas aqueles que se esqueceram da parte emotiva e sensível de ser humano.
A emoção não deve ser o guia porque não consegue efectuar raciocínios justos, mas também não deve ser desprezada porque é uma variável da satisfação.
Ser autónomo é ser livre, ser livre é fazer o que se quer, fazer o que se quer é deliberar conscientemente a acção antes de a realizar. Deixar de "amar" e "brincar" é uma "moda" que vem do exterior nem é escolhida autónoma e deliberadamente, logo, é heteronomia.

Ivar Coceiro tem uma entrada acerca disto, pelo que passo a citar:

Devíamos deixar de dizer aos putos de hoje que eles são já são uns Homenzinhos. Em primeiro lugar porque isso é mentira, em segundo porque dizê-lo é uma forma de os torturar. Dizer às crianças que elas são já são uns Homenzinhos é tão estúpido quanto as praxes nas Universidades. É uma espécie de "eu vou lixar este gajos porque os que me antecederam também me lixaram a mim".
As crianças ficam logo em sentido só de saberem que já não são bem crianças, e o mais estúpido ainda é o que vem por trás. A palavra Homenzinho (com maiúscula porque é válida para homenzinhos e mulherzinhas) está carregada duma pequenez que nada tem de infantil. É a nossa pequenez, a de quem já é adulto. A pequenez do "porta-te bem", "não pises a relva", "não ponhas a televisão tão alto", "não sujes as calças", "não comas tantos doces", "não isto" e "não aquilo". Enfim, todo um rol de coisas que estamos desejosos de fazer mas não o fazemos porque... já somos uns Homenzões.
Hoje de manhã, enquanto tomava o pequeno-almoço num café no centro da cidade de Aveiro, um rapazinho de uns cinco ou seis anos de idade aproximou-se de mim e olhou para a minha torrada com ar de guloso. "Olá! Eu também gosto disso!", disse ele. E enquanto eu me preparava para pegar num guardanapo e dar-lhe uma daquelas partes do meio, com mais miolo e menos côdea, a mãe dele veio puxá-lo com força a mais e sensibilidade a menos. "Já és um Homenzinho!", disse ela.
Fiquei com o pedaço de torrada, que acabei por comer sem lhe sentir o sabor, na mão e com a "ela" na retina. Era bonita, sim, mas nada sedutora. Pelo menos foi o que eu pensei. Talvez já seja uma mulherzona.

não compreendo as mulheres: pensamentos catatónicos (239)

as you walk towards her

2011-06-17T10:42:00.002+01:00

YouTube - Franz Ferdinand - Auf Achse

You have all the chances in the world.
She's sitting right there.
In your view.
In your grasp.
You take a deep breath and you hold it in as you walk towards her.
Every step, you take the moment to observe her movements.
She's sitting right there by herself, with a book open, mindlessly not expecting you to come closer.
You see her gorgeous hair, freed out to her shoulders where you wished you could tangle your hands through as you breathed in her breath, as she breathed in yours.
Another step, you take in her hands. Her hands, so small, so delicate, and her index finger and thumb rubbing the corner of the pages as if she was teasing you to come closer.
Next step, you realize how her body and how her clothes hug her curves.
How each wrinkle of her shirt makes you want to slide down your hands to smooth each and every wrinkle - ever so slowly.
She still hasn't realized that you've come closer to her.
You get a sudden burst of confidence.
To talk to her,
But then,
This sudden confidence gets overshadowed,
When the sunshine of her life comes creeping in
Making you wish that you were that sunshine that had all the chances in the world,
When you realized -
You had none.

Queer Secrets

30. Carta ao teu reflexo no espelho

2011-06-15T22:31:00.002+01:00

Em seguimento de masoquismo ou culto próprio?.

Passaste horas deitada em cima dessa cama. Daí não sais, nada fazes. Aparentas, mas não és tocável. És o melhor exemplo da inalcansabilidade da realidade noménica.
E orgulhas-te do que tens de bom. Gostas de fazer levantar a tua já tão incomum juba preta e dos contornos físicos que moldam uma conjuntura de hormonas, cadeias de pensamento e impulsos eléctricos que te fazem funcionar, da forma como ~~pelo menos pensas que~~ queres funcionar.
Sentas-te e olhas indiferentemente para o teu corpo, meio despido.
"Tanto desperdício", pensas. "Tantas raparigas que gostavam de poder ter o que eu estrago."
E queres parar. Mas não basta querer.
Levantas-te. Mostras-te-me através do espelho. Gostas de te ver com essas calças e gostas do estilo que adoptaste, que te retrata tão bem: salienta aquilo que gostas e esconde aquilo que queres esconder.
Passas tecido pelos braços e assim tapas as marcas do erro que não consegues parar de cometer. Quantas vezes não prometeste já que não o repetirias? "Mais um pouco, menos um pouco... a diferença não é muita, porque o necessário é que seja de raiz." Anseias pela consulta com o dermatologista, em que vais fingir que não ouves o sermão que ele te dará ou o espanto ou repúdio que sentirá ao ver-te. Mas está tudo na tua mente. Nada disto é repugnante. Não para mais ninguém que já te viu esse defeito. Mais ninguém parece achar que isso tenha qualquer impacto. Gostam de te ver assim mesmo, apreciam-te mesmo com isso. Só a ti te incomoda. Não podes esconder-te tanto, com tanto calor. E isso incomoda-te. Mas apenas a ti. Afinal, onde está toda a confiança que dizes ter?
Vestes uma camisa com quadrados, que deixas aberta a uma fresta de um tope. Colocas uma badana no cabelo. Voltas a aplumar a tua já tão incomum juba preta e colocas batôn vermelho nos teus carnudos lábios. Colocas um pouco de preto nos olhos e estás mais do que pronta para arrasar.
Gostas do que vês, porque tapas o que não queres ver.

És louca, rapariga.

25. Carta à pessoa que tu sabes que está a passar pelos piores tempos

2011-06-15T21:25:00.001+01:00

Em seguimento de masoquismo ou culto próprio?.

Uma gargalhada constante, uma fuga à realidade. Assim tu te apresentas, engraçada e bela.
Um ligeiro movimento, uma dor intensa. Assim tu te escondes, ferida e incurada.
Às vezes penso que esse teu jeito de ser é uma afirmação clara de que desististe.
Costumava pensar que era uma forma de mostrares que não queres desistir. Porém, isso não seria coerente com os pensamentos em que te encontro na solidão, real. Posteriormente, passei a achar que era isso uma forma do teu orgulho fingir que ainda não desististe. Agora? Agora penso que toda a tua energia é uma declaração de quem não quer mais saber de si. Apenas dos outros. Do seu bem-estar. Por mais que isso seja uma ilusão.
Já te acostumaste a este fim. E é um fim porque assim tu crês. Se tu própria admites ser um fim, não há quem o consiga recomeçar. Não conseguem os outros enganar-te quando tu própria já não te iludes.
Pobre mulher.
Não merecias esta história.
Ou será que sim? A nossa história é um acumular das opções que fazemos. Ainda assim, deverias ter sido feliz. Mas ninguém mais interferiu nas tuas opções. Tu, apenas. Tu, só. Tu, o teu medo, o teu orgulho e a tua insegurança.
Tu.
Tu que foste educada ao bom estilo típico romântico. Tu que fazias palpitar os corações das ruas por que passavas e agitar todas as saias que vestias. Tu, a mulher que outrora era a bailarina, a fadista, a cara-linda, a boa moça. Tu, a criança que hoje corta partes do seu próprio interior para poder viver mais uns anos, uns meses, umas horas que sejam.
Para me ver feliz.
Para que eu não perca mais um ente numa idade tão tenra. Para que eu possa chegar a casa e saber que tenho um par de braços a quem abraçar, um par de bochechas a quem beijar. Uma figura materna a quem amar.
Tu, minha heroína, prendes-me a esta vida. Com tudo o que isso quer dizer.

Cher: You Haven't Seen The Last Of Me

2011-06-13T18:56:00.001+01:00

YouTube - Cher - You Haven't Seen The Last Of Me (Official Video) (From Burlesque)

Feeling broken, barely holding on; but there is just something so strong somewhere inside me: and I am down, but I will get up again. Do not count me out just yet!
I have been brought down to my knees and I have been pushed way past the point of breaking, but I can take it.
I will be back, back on my feet.
This is far from over. You have not seen the last of me. You have not seen the last of me!
They can say that I will not stay around, but I am going to stand my ground, you are not going to stop me!
You do not know me, you do not know who I am. Do not count me out so fast. (...)
There will be no fade out, this is not the end! I am down now, but I will be standing tall again!
Times are hard, but I was build tough. I am going to show all what I am made off! (...)
No, no: I am not going nowhere: I am staying right here, right now. You will not see me begging: I am not taking my bow.
Cannot stop me. It is not the end.
You have not seen the last of me. (...)

Cher - You Haven't Seen The Last Of Me Lyrics

Raven Heart by *curcabeata on deviantART

âncora

2011-06-13T15:36:00.000+01:00

Caminho num mar desconhecendo direcções,
Procurando do Diabo resgatar refeições
Nas quais julguei um dia ter morrido,
Deixando-me agora num desespero desmedido.

Escape by =Sugarock99 on deviantART

auto-estima: o primeiro passo para a felicidade

2011-05-15T00:50:00.001+01:00

Breathe... by =Sugarock99 on deviantART

Não adianta o mundo inteiro reverenciá-lo, se ao olhar para o espelho você não respeita o que vê.

Fábio Hernandez

Condição da Mulher Portuguesa no Século XXI

2011-05-14T22:44:00.001+01:00

As mulheres portuguesas, de um modo geral, têm muitas características em comum, devido às semelhanças na forma como foram educadas.
De facto, Portugal é, enquanto Nação, muito influenciado pelo romantismo, o que se reflecte numa população muito típica. As mulheres são o melhor exemplo disso: a maioria tem dificuldade em ganhar espírito crítico e realista, tendo como principais características o pessimismo, o orgulho e o autoritarismo. Por estas palavras, espero conseguir passar a imagem da mulher que, por iniciativa própria, deseja trabalhar, de forma a tornar-se materialmente independente, mas que, no entanto, não quer abdicar da gestão do seu lar, tendendo a ser muito possessiva também nas questões conjugais: quer controlar o seu parceiro e sofre de ciúmes muitas vezes exagerados, infundados e irracionais, achando que deve ela ser a principal prioridade dos que a rodeiam. Esta mulher tende, ainda, a ser mesquinha, pois, na busca desenfreada e teimosa do poder, preocupa-se mais com os fins do que com os meios, sendo, muitas vezes, capaz de tudo para obter o que quer, mesmo que isso implique ser injusta.
Este estereótipo é, também, caracterizado pela atitude precipitada e agressiva, que impede que a mulher seja algo mais que emocional e sentimental, fazendo-a agir sem razão e de forma impulsiva e arrogante, como é tão frequente, orgulhando-se dos seus defeitos e sobrevalorizando-se por este seu espírito tão irracional, achando que todas as outras mulheres deveriam agir da mesma forma (desde que não seja contra si), o que a torna numa romântica devota.
Contudo, há outro tipo de mulher portuguesa do século XXI, também bastante (embora não tanto) popular, que difere nalguns aspecto do exposto: é a mulher medrosa e simpática. Esta mulher tende a ser muito bondosa, excessivamente bondosa. É que esta mulher, sendo também romântica, também se guia pelo sentimento e, desejando a alegria dos outros, chega a ser demasiado optimista e amável; é a mulher que receia dizer a verdade se esta não for doce nem carinhosa e que, por isso, prefere deixar tudo como está e viver na ilusão de que a felicidade e a maldade podem coexistir, pelo medo que têm em fazer acções relevante e de maior risco, impacto e importância, ocorrendo, novamente, na irracionalidade e no irrealismo.
Há, no entanto, uma diversidade vasta de mulheres portuguesas que não se adequam a qualquer dos modelos apresentados - mas essas são de uma complexidade tão específica e duma variedade tal que tentar descrevê-las ou caracterizá-las tornar-se-ia inútil e insuficiente.
Em suma, podemos observar em Portugal dois tipos de mulher, que, embora não sejam um estereótipo adoptado por todas as mulheres e embora a velocidade a que as excepções se acumulam seja progressiva, ainda caracterizam a mulher portuguesa como tipicamente romântica; são eles: a mulher possessiva, pessimista, orgulhosa e mesquinha, e a mulher querida, simpática, amável, frágil e medricas.

Crises e contradições do capitalismo

2011-05-09T22:02:00.001+01:00

A mais profunda das contradições do capitalismo reside na separação do trabalho e dos medos de produção. O modo de produção é social, o modo de apropriação é particular. Essas expressões, muito abstractas, produzem graves confusões. Em qualquer organização onde reina a divisão do trabalho, os trabalhadores não possuem nem administram directamente e sem intermediários os meios de produção. Nos maiores capitalismos do Mundo, observam-se formas de socialização específicas e o poder de possuir e de gerir os meios de produção é controlado e ilimitado pelo trabalho organizado e pelo Estado.
Uma segunda contradição decorre da lei fundamental do capitalismo que é a realização do máximo de lucros de monopólios, incompatível com o máximo de satisfação das necessidades materiais e culturais incessantemente crescentes de toda a sociedade através de uma técnica superior (J. Estaline), que seria a lei do comunismo. Mas a «lei do funcionamento» dos grandes capitalismos modernos é uma combinação de monopólios e de grande número de instituições directamente apostas a esses monopólios e ao seu lucro máximo, cuja combinação evolui sob a acção dos grupos organizados.
Uma última contradição procede duma falta de sincronização entre a evolução das forças de produção (a técnica) e das relações de produção (a propriedade, os contratos e o Estado dando forma à organização dos grupos que visam obter os produtos materiais e úteis). (...)
O agravamento das crises cíclicas é imputado pelo marxismo a três tendências de longo período:
a tendência crónica para o subpagamento ao trabalhador. (...)
a tendência crónica para um acúmulo capitalista excessivo em comparação ao desenvolvimento do consumo. (...)
a tendência crónica para a baixa da taxa de lucros.

François Perroux, O Capitalismo

O comércio pára; os mercados estão sem saída; o dinheiro de contado torna-se invisível; o crédito evapora-se; as fábricas produzem desempregados; às massas operárias faltam os meios de existência; as falências sucedem-se (...). A obstrução do mercado dura anos; as forças produtivas e os produtos são desperdiçados ou destruídos em massa (...) até que a produção e as trocas retomem gradualmente a sua marcha. Progressivamente, a situação agrava-se (...) até à destruição da indústria, do comércio, do crédito, da especulação... até acabar por se encontrar no fosso do crash, e sempre repetindo-se da mesma maneira.

Friedrich Engels, Anti-Duhring

A Rapariga dos Óculos Espelhados

2011-04-28T19:23:00.003+01:00

YouTube - Christina Aguilera - You Lost Me

Debaixo de uns óculos de sol espelhados, está uma moça. É jovem, ela.
E que mistérios esconde? Que histórias a marcam?
A duma fantasia que se quebrou cedo de mais e a duma violação numa idade demasiado adequada.
Onde está a criança que se achava feliz, enquanto brincava com bonecos?
Num passado muito longínquo, onde a sua família ainda estava razoavelmente unida.
Mas onde está ela?
Não está. Foi assassinada, a pobre menina que costumava tentar quebrar as leis da gravidade, enquanto os seus caracóis pretos esvoaçavam, contentes de ser arrastados.
É uma lástima.
O que fazem estes óculos em si?
O coração, rasgado, esqueceu-se do tempo. Os olhos, vazios, deixam escapar água por baixo das frestas. A boca permanece aberta, deixando a saliva secar. Está ali imóvel, como se não pensasse, não sentisse, não vivesse. Está ali há horas. Desde que a granada explodiu. De óculos postos e deveres pendentes, embora não haja sol nem tempo a perder.
Perdido o tempo está. Não importam os deveres, ela está incapaz de agir.
Não depende minimamente de si.
E por isso espera ser consertada, enquanto o seu coração, rasgado, tenta cicatrizar-se com o ar, pelo que está aberto ao vento, que a penetra sem que ela reaja, deixando-a em tons de cinza e branco.
Mas nem o cinza nem o branco são a sua cor. Sem cor ela é. Ela é tudo o que restou. A sua transparência deixa-a assim, sincera e vazia. Inexpressiva. De óculos postos e deveres pendentes.
E assim, pura e vazia, soprai as cinzas e levai-a. Para que não sofra mais.